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(rory) the unexpected

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Dim 8 Déc - 19:17

Il faisait un temps de chien, ce mardi. La pluie battait les vitres, un son agréable et régulier, mais elle semblait avoir découragé les clients qui ne se pressait pas au Stevenson’s Donkey ce jour-là. Dawn n’en était pas inquiète, pas vraiment, mais voir le café vide lui donnait toujours une drôle d’impression. Son grand-père en aurait certainement pris son parti et se serait installé à une table, avec un café et le journal du jour. Elle préférait attendre derrière le comptoir, nettoyer ce qui devait être nettoyé, ranger ce qui devait être rangé. Bien vite, elle se trouvait à nouveau les mains vides, la comptabilité déjà faite, la caisse parfaitement stockée, les tasses bien alignées. Elle jeta un coup d’oeil au cana qu’elle devait terminer et à la guirlande qu’elle envisageait de faire avec des papiers fleuris qu’elle avait acheté quelques jours auparavant. Avec un soupir, elle se détourna pourtant et mit de l’eau à chauffer, histoire de se préparer un thé - la clochette de l’entrée sonna avant qu’elle n’ait pu poser la tasse sous le déversoir.

 « Détective ? » Dawn ne put s’empêcher de froncer les sourcils un instant. Morrison - comme elle avait pris le parti de l’appeler dans sa tête - ne venait que rarement, si ce n’est jamais le mardi après-midi, autour de quinze heures. Elle ne connaissait bien évidemment pas son emploi du temps par coeur, mais ces derniers mois, elle avait remarqué qu’une certaine routine s’était installée. Qu’il aimait une certaine table, notamment quand il faisait beau, et qu’il s’installait parfois à une autre quand il faisait gris. Qu’il ne variait jamais dans sa commande d’un déca, et parfois d’un deuxième. Que, certains jours, il avait l’air un peu plus fatigué, les traits un peu plus tirés. Un peu comme ce jour-là, d’ailleurs. Elle ne comptait pas posé de questions, n’étant pas du genre à importuner ses clients, notamment quand ils étaient du genre du Détective Morrison. Clignant d’un yeux une fois, deux fois, elle chassa l’air de surprise qui s’était installé sur son visage et s’approcha de la table où Rory venait de s’installer. Il n’y avait pas grand monde au Donkey, cette après-midi, malgré le mauvais temps. Dawn s’approcha, lissa d’une main le tablier qu’elle avait enfilé sur sa salopette, sans prendre la peine d’apporter un menu à l’homme qui était, maintenant, presque un habitué.  « Désolé, j’étais surprise de vous voir entrer à cette heure. Comme d’habitude ? » Elle attendit un instant, persuadée qu’il n’apporterait aucune variation à sa routine - elle avait déjà eu envie, pourtant, de lui proposer un thé, une infusion, quelque chose d’un peu différent.

Dawn retourna derrière le comptoir. Le Donkey était un endroit relativement petit : il ne lui fallait que quelques instants pour le parcourir en long, en large et en travers, et il n’y avait que quatre ou cinq tables, selon les jours, arrangeaient de manière à ce que les clients n’aient pas à écouter les conversations des autres visiteurs. Il arrivait pourtant, certaines fin de journée, que l’on colle les tables et que l’on partage l’addition, rendant au Donkey l’atmosphère chaleureuse qui le caractérisait du temps de John Stevenson. La jeune femme esquissa un sourire en se penchant pour attraper le sac de grains de café. Son grand-père aurait sauté au plafond en voyant quelqu’un commander un déca, et il se serait certainement assis avec le client pour tenter de comprendre le pourquoi du comment.

L’odeur du café juste moulu s’éleva rapidement dans la pièce, avant que Dawn ne le verse dans la machine italienne âgée d’au moins une quinzaine d’années. Après une brève hésitation, elle versa dans un petit pichet du lait de noisette et déposa sur une assiette une part de brownie. Elle glissa, quelques secondes plus tard, assiette et déca devant le détective, remarquant qu’une pointe d’encre noire dépassait aujourd’hui de son col.  « Je me rends compte que je ne sais pas si vous êtes plutôt gâteau ou cookie… » Dawn fronça un instant les sourcils avant de secouer la tête.  « Il est totalement vegan, évidemment. Celui-ci devrait être meilleur que le dernier. » Elle préférait oublier l’humiliation cuisante que sa dernière tentative de brownie avait éveillé - l’ayant elle-même goûté, elle avait compris la mine du Détective Morrison et s’était empressée de mettre le gâteau à la poubelle. Vaguement gênée par le silence qu’elle était incapable de combler par des banalités, Dawn se frotta les mains, lui souhaita une bonne dégustation et retourna derrière son comptoir - un client venait d’entrer et lui commanda un americano à emporter. La préparation lui occupa les mains, mais la gérante ne put s’empêcher de se demander à nouveau ce que Rory venait faire ici en pleine milieu de son mardi après-midi.

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