Les rayons du soleil levant filtraient au travers des vitres de l’appartement et venaient s’échouer sur le visage de Carlota sans parvenir à le réchauffer. Elle faisait les cent pas dans son salon, l’esprit totalement ailleurs et les pensées obnubilées par ce qu’il venait de se passer. Son petit monde s’effondrait autour d’elle et elle n’arrivait pas à comprendre comment une simple discussion téléphonique pouvait tout remettre en question en un claquement de doigts. Pourtant c’était bien ce qu’il venait d’arriver ce matin pour Carlota. Elle n’avait pas passé la meilleure des nuits, son service de la veille au Scarlet fut long et tumultueux, mais elle était bien contente d’entendre les voix de ses parents à l’autre bout du fil alors qu’il était à peine sept heure du matin pour elle à New-York. Mais peu importe l’heure, cela lui faisait toujours plaisir de les entendre, de pouvoir prendre de leurs nouvelles, de leur raconter ses aventures new-yorkaises et de leur répéter sans cesse à quel point ils lui manquent. Mais cet instant de bonheur pour Carlota fut de bien courte durée puisque ses parents semblaient soudainement inquiets pour elle ce matin. Elle n’avait pas relevé, au début, parce qu’ils ont toujours été un tantinet inquiets au sujet de leurs filles. Mais ce matin c’était différent parce qu’il s’agissait des économies des sœurs Verez et ils laissaient sous-entendre qu’il faudrait bientôt se serrer la ceinture. Carlota ne comprenait pas au début, elle répétait que tout allait bien puisque Sara et elle avaient toutes les deux un boulot. Mais visiblement ça n’allait plus suffire puisque leur père allait prochainement arrêter de travailler. L’aide envoyée chaque mois par les parents n’allait donc plus suffire et des concessions devaient donc être faites.

Dépassée par la situation, Carlota s’était laissée tomber dans le canapé en soufflant. Elle était seule, elle ne savait pas du tout où Sara pouvait se trouver une fois de plus. Cela faisait quelques temps qu’elle s’éclipsait certains soirs pour ne réapparaître que les lendemains midi. Elles se parlaient moins aussi, rigolaient moins ensemble. Carlota ne pouvait s’empêcher de lui en vouloir, quelque part, de ne plus être aussi présente. Et la jeune femme était en colère contre elle-même aussi, contre ses parents. La question de la danse avait tout de suite été mise sur le tapis de leur conversation, comme s’il s’agissait de leur unique problème. Mais arrêter la danse, c’était impossible pour la jeune femme. La danse était sa passion, elle dansait même plus qu’elle ne marchait. Carlota vivait pour ça, elle dansait quand elle était heureuse, elle dansait pour qu’on la regarde, elle dansait même quand ça n’allait pas ou qu’il fallait se déconnecter, oublier. Il ne se passait pas non plus un seul jour sans qu’elle ne fasse vibrer les haut-parleurs de la vieille chaîne-hifi du salon pour danser, sans se soucier des pauvres voisins de palier ou même de sa soeur. Et arrêter de se rendre au studio de danse qu’elle fréquentait depuis plusieurs mois? C’était une autre histoire et Carlota avait bien du mal à l’envisager, ça aussi. Pourtant, même après avoir tenté de négocier, elle avait finit par accepter la demande de ses parents. Elle avait accepter de ne plus aller dans l’un de ces rares endroits où la jeune femme arrivait à être elle-même, où elle laissait son corps s’exprimer aussi librement. Elle s’y était faite des amis aussi, là-bas. Des putains d’amis que Carlota n’aurait sans doute pas pu trouver à l’université de Columbia. Elle avait accepté tout ça, à contre coeur, elle avait laissé ses parents la convaincre. Ils avaient réussi à lui mettre en tête que c’était pour son bien, que c’était nécessaire pour qu’elle puisse continuer ses études tranquillement. Elle avait finalement accepté, Carlota, faible qu’elle était face à ses parents. Puis la jeune femme avait fini par couper court à la conversation pour leur raccrocher au nez, prétextant maladroitement qu’un voisin était venu sonner à sa porte.

Les larmes menaçaient à nouveau de rouler sur les joues encore trempées du précédent flot de Carlota. Faible était visiblement le mot qui collait parfaitement avec la vision que la jeune femme avait d’elle-même en cet instant. Était-il possible d’aimer une personne au point de sacrifier son propre bonheur pour elle? Il semblerait bien que oui, et Carlota en payait les frais. Elle n’était pas foutue de leur avouer qu’elle détestait ses études. Ses parents étaient loin de se douter que leur petite fille modèle qu’ils avaient laissée partir de Madrid, deux ans auparavant, n’excellait plus et ne brillait plus. Carlota n’avait pas le courage de leur dire que la médecine n’était finalement pas faite pour elle, elle avait peur. Peur de les décevoir, de les rendre tristes et de leur faire du mal. Ils semblaient si heureux pour elle, ils étaient pleins d’espoir pour elle. Carlota ne pouvait pas tout gâcher. Quitte à laisser de côté sa passion et ses rêves de gamine, quitte à crouler sous la pression et l’anxiété.