Elle t'a regardé droit dans les yeux et elle t'a dit :

« C'est chez moi ici ! C'est moi qui paye TOUT ! Tant que tu vivras sous MON TOIT TU FERAS COMME JE TE DIS ! MOI, JE ... »

Tu l'as regardé droit dans les yeux et tu les as écarquillés au point de t'en faire crever les poches sous les paupières. Pas comme elle et son visage constamment cerné, abîmé par le manque de temps, la rudesse d'une vie mal orientée, les journées froides et les rares occasions de se faire passer pour quelqu'un qui ne morfle pas quotidiennement face à ses choix de vie. Tu les as aussi, d'habitude, ces creux violets qui défigurent la face ; branche frêle d'un beau lignage, morceau pourri d'un grand héritage… 'y a de l'Histoire dans vos gènes, tu le sais, tu le sens, c'est juste qu'elle s'est pas écrite grâce à elle. Alors vos traits encaissés veulent tout et rien dire à la fois.

Chez elle, ça signifie qu'elle est fatiguée depuis longtemps ; mal organisée, elle bricole avec le peu de temps qu'elle a pour se faire accroire qu'elle maîtrise la situation. Mais elle voit pas à quel point elle paye pour vous offrir ce qui se fait de plus misérable : elle a le nez trop dedans et l'ego trop blessé pour reconnaître qu'elle sent plus vraiment l'odeur du linge sale qui s'empile ni celle des remontées d'égout dans la douche. Son palais s'est certainement fait au goût des légumes trop ou pas assez décongelés et elle entend plus non plus le bordel du bar en-dessous tant elle s'est décérébrée toute la journée à repasser les petites chemises des autres.

Chez toi, ça veut dire que, la nuit, faute de pouvoir dormir, les petits rouages de tes petites méninges qui réalisent très vite à quel point tout va de travers se sont depuis longtemps décidés sur le bon sens de la marche à suivre. Ça veut dire que par-derrière tes petits yeux qui noircissent constamment de rancœur et de haine, 'y a tout le poil sale du chien bâtard qui s'hérisse. Ton insensibilité à toi signifie qu'à tes yeux aboyer ne suffit plus et que vivre enchaîné à cette niche est insatisfaisant.

« Si ça te plaît pas, tu te casses ! Tu te casses ! Si tu veux jouer AUX CONS, oh oh oh, on va jouer AUX CONS ! Tu vas PAS GAGNER À CE JEU-LÀ ! MOI, JE... »

Elle, elle… a continué de parler après ça, mais tu te rappelles pas. T'as aucun intérêt à encombrer ta mémoire du “moi, je” des autres. Trop stupides. Des perspectives sans intérêt. Qu'est-ce que t'en as à faire ? Tu deales déjà avec ton propre “moi” constamment en colère et ton “je” convaincu de valoir mieux ; tu deales avec ta propre vérité et c'est la seule qui peut exister : c'est même pas ta mère, cette pauvre folle — en vrai, si, mais pour toi il est inadmissible qu'elle puisse l'être, alors quoi, t'es comme parti du principe qu'elle saurait jamais mériter ce titre-là, pas même grâce aux photos de ta mise au monde.

Personne ne mérite une mère pareille. C'est certainement pas la pire, parce qu'elle fait de son mieux avec ce qu'elle a, parce qu'elle jongle avec son travail misérable, avec les repas préparés, avec ses études salvatrices, avec l'entretien de l'appartement qui s'écroule, avec les papiers impossibles puis avec ce rôle de mère qui lui est tombé dessus trop tôt… mais toi, même si t'as compris depuis le début la galère que c'est d'être dans ses baskets trouées et rapiécées, t'as rien à foutre là. Tu vaux mieux que tout ça. Tu veux mieux que tout ça. Tu réclames qu'on te donne mieux que tout ça.

Faudrait qu'on te donne le meilleur. Après tout, t'es la meilleure chose qui lui soit tombée dessus, alors tu mérites le meilleur.
CQFD.
Pas besoin d'avoir fait math sup' pour capter.



Au Pelham Bay Park, 'y a l'American Boy. Ça fait un an que tu le connais, deux ans que t'as pris l'habitude de traîner sur la baie le soir, trois ans que tu devrais être rentré en Europe et quatre ans que tu t'es installé dans le coin. Tu sais que la plupart de ses habitants ont pas choisi le Bronx pour y faire leur vie, mais toi, t'y as rapidement trouvé ton compte. Tu dirais pas que t'y as des amis, au mieux de vagues connaissances, au pire, la suffisance de te suffire à toi-même : t'as besoin de rien ni personne depuis longtemps. Ta vie, on dirait que tu la fais à l'arrache. T'as rempli ton sac d'impulsivité, tu te le trimbales où que t'ailles et tu t'en démerdes.

Surtout quand on te questionne.
Surtout quand on te dit que c'est pas la vie de quelqu'un de ton âge.
Surtout quand on te juge et te condamne dans le même temps.
Surtout quand on te compare aux grands paumés en souffrance.
Surtout quand on te dit qu'on va t'aider.

T'as rien à voir avec ces gens-là, toi. T'as les choses bien en main ; tout ça, tu l'as choisi — tu te trompes en le croyant ; tu t'es convaincu que c'est ce que tu veux, tu te complais à le penser. Les associations d'entraide et de soutien, c'est juste pour faire passer le temps, que tu dis. T'y refiles les affaires qui t'encombrent les poches, 'y cherches du boulot, profites du Wi-Fi, des prises, de la bouffe, d'un lit entre deux shifts bidons, du confort… et du malheur des autres pour te sentir toujours plus Grand, plus sûr, plus qu'eux.

Tu profites.
C'est ce que tu dis à tous ces vieux qui veulent se déculpabiliser de la tristesse de la société : je profite, avec ton accent dur dans la gorge et ton arrogance claquant sur les pointes des dents.

T'es pas paumé, non.
T'es pas en galère.
C'est non — c'est souvent non à tout : t'es désintéressé, la tête pleine de ton “moi, je” qui a triplé de volume depuis que tu vadrouilles.

Depuis que tu t'es arraché à tes racines, tu profites de n'avoir aucune contrainte, d'être libre, d'exister ici et maintenant et de pouvoir disparaître demain sitôt que les murs seront plein de tes fresques. Sitôt que le quotidien semble se refermer sur toi, sitôt que l'habitude menace, sitôt que les liens se nouent… Tu disparais.

C'est vrai tout le temps.
Sauf avec Folie.
Sauf derrière l'écran.
Sauf sur les murs où tu laisses la trace de ton passage, revendiques la force de ton existence, graphes ton besoin de graver sur la peau de la ville le grotesque de son aveuglement.

Des fois, tu te demandes si elle a perdu les sens, elle aussi. Si elle est comme cette mère pas méritante ; s'il faut la laisser derrière, elle et tout ce qu'elle crache quotidiennement, pour t'élever plus haut, plus loin, mieux tout seul que mal accompagné. Comme ça, tu dois de réponse à personne.
Tu t'as toi.
Tu jouis de t'avoir toi, pour toi seul, et les jours où tu te sens généreux, tu partages ta présence à quelques rares élus.

Comme l'American Boy et sa plaque commémorative qui te saute toujours aux yeux.

Elle, elle clame… :


… Et il te faut que ça pour te gonfler l'orgueil au point qu'il pourrait exploser ; il te faut que ça pour te sentir compris, entendu et satisfait de te savoir avoir toujours raison.

i'm ready to dig into all of it, abandonnement issues, dissociative episodes, my dad...Vous avez choisi la partie classique, dans votre extrême motivation (ou pour impressionner le créateur de votre scénario), c’est tout à votre honneur ! Racontez nous donc l’histoire de votre personnage du début à la fin qu’on sache tout sur ses traumatismes liés à l’enfance. Si vous voulez plutôt faire des anecdotes c’est possible aussi c’est vous qui décidez. Cette partie est libre, nous ne demandons aucun nombre de mots. Gardez cependant à l’esprit qu’il sera difficile pour le créateur d’un scénario de se projeter avec vous si vous ne rédigez pas un minimum dans cette partie.

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« Happiness in intelligent people is the rarest thing I know. »
— Ernest Hemingway

Depuis l'enfance, Helia marche avec des rêves au bord des lèvres et sous l'influence de son père, le bonheur est devenu une habitude qui a su transformer l'amour en réflexe. Elle porte l'espoir en seconde peau et métamorphose la légèreté en promesse. Craintive face aux nuages cœur, elle a appris à chasser la tristesse à coup d'éclats de rire, privilégiant un sincère altruisme à la profondeur des bleus que peut parfois lui laisser la vie. Sous la brillance — parfois trompeuse — de ses grands sourires se cachent quelques tornades où le sel de ses larmes, doucement accumulées, peut quelques fois la rendre ivre. En effet, l'apparition de son mal-être la rend pudique et volatile. Soudainement, elle disparaît ; étouffant ses maux d'un silence strident qu'on lui reproche souvent. Elle peine à parler de ce qui la tourmente, Helia, et préfère largement colmater d'affection les blessures qui ne lui appartiennent pas. C'est plus facile pour elle de ne pas montrer ses plaies et d'embellir de positivité quelques fois exagérée les échos de son anxiété. Pourtant, sa famille n'a jamais cessé de veiller sur elle ; prenant garde à ce qu'elle ne s'égare pas dans les méandres de cette étrange solitude. Ils l'ont accompagné, continuent de le faire, et c'est pour cette raison qu'elle a fait d'eux sa principale priorité.

En tant que cadette, elle a toujours admiré le courage et l'ambition de son aînée. Les querelles enfantines qu'elles ont pu partager n'ont jamais fait le poids face à l'amour immuable qui les lie encore aujourd'hui. Comme les doigts de la main, elles demeurent inséparables ; malgré le temps qui passe et qui tente encore inlassablement de les éloigner. Différentes, leurs traits de caractère s'opposent pourtant les uns aux autres mais aucun de leurs fous rires n'a jamais pu se ternir des quelques malentendus qu'elles ont pu rencontré. Kennya, d'un regard, est capable de comprendre les houles inopinées pouvant troubler les eaux calmes de sa petite protégée. Elle a su accepter toutes les nuances excentriques de sa personnalité malgré leur complexité. Et de ce fait, Helia a du mal à imaginer son existence sans la présence rassurante de sa sœur à ses côtés. En dépit de son caractère indépendant, elle a pleinement conscience de la chance qu'elle détient d'avoir l'attention des êtres qui lui sont chers et pour rien au monde, elle n'échangerait sa place contre celle de quelqu'un d'autre. Être humble et reconnaissante est une qualité que lui a légué son père qui, malgré son aisance actuelle, n'a pas toujours été chéri par la fortune matérialiste que prône à outrance cette terre d'Eldorado que fut autrefois l'Amérique à ses yeux.

Comme tant d'autres, Lorenzo a connu la misère alarmante des favelas brésiliennes. Malgré le soleil irradiant que portent ses lèvres lorsqu'il sourit, il garde de profondes cicatrices des années épuisantes et laborieuses qu'il a passé dans la pauvreté. Il n'en méprise pourtant pas ses origines et a toujours mis un point d'honneur à en habiller l'âme de ses filles. Naturellement empathique, Helia éprouve toujours énormément d'émotion lorsqu'elle pense au chemin qu'a pu accomplir son père afin qu'elle puisse mener les débuts de son existence en toute sérénité. Le poids de ses sacrifices lui octroie une assurance invisible qui peut parfois lui faire pousser des ailes. En oubli d'elle-même, il lui arrive de se sentir invincible face aux coups durs. Elle feint alors l'insensibilité ou l'indifférence ; refoulant par automatisme des peines qu'elle devrait pourtant laisser vivre afin de mieux les laisser partir. Cette part de déni lui permet toutefois de faire face aux difficultés sans ciller. Cependant, elle a appris à ses dépens que le contre-coup finit tôt ou tard par arriver ; notamment lorsque les autres, finalement rassurés par le soutien qu'elle a affectueusement pu leur apporter, semblent trop occupés pour remarquer sa distance inavouée.

Malgré tout, elle n'a jamais responsabilisé quiconque de ces failles ; particulièrement consciente qu'elle est bien la seule à les avoir esquissé sur son cœur un peu maladroit. Attentive et concernée, elle a souvent du mal à comprendre qu'on la malmène et qu'on abuse de sa bonté. C'est probablement l'adolescence qui lui a ouvert les yeux sur la question. Alors que pour la première fois, elle était tombée amoureuse. Comme d'autres tombent d'une chaise. Malcolm avait le même âge que sa sœur mais ces quatre années de différence n'ont pourtant pas mis de frein à leur entente. De meilleurs amis, ils sont aisément passés à l'amour trois ans après leur première rencontre. Ce n'est qu'au fil du temps que leurs différences respectives ont fini par abîmer leur relation. Malcolm et ses désirs charnels, Malcolm et l'emprise émotionnelle qu'il aimait avoir sur elle... Elle avait l'habitude de pardonner ses humeurs chaotiques et sa négligence. Il n'avait qu'à l'embrasser et la capturer pour qu'elle oublie les heures qu'elle avait pu passer à l'attendre alors que sans elle, lui, s'amusait ; indifférent au flux de pensées qui pouvait la submerger en son absence.

Il préférait s'amuser alors qu'elle passait ses nuits à étudier. Parce que Columbia n'était pas à la portée de tous et qu'elle souhaitait mériter la place qu'on lui avait accordé. Mais cela ne semblait pas avoir d'importance pour l'afro-américain qui, en vain, tentait de l'entraîner dans des soirées où l'alcool et la drogue étaient monnaie courante. C'était une fille sage. Et malgré tout ce qu'il pouvait en dire, cela lui rappelait ses propres ambitions. Il aimait aussi son corps, c'est vrai. Probablement plus que son esprit d'ailleurs. À vrai dire, depuis leur rupture, Helia ne parvient plus à définir les raisons qui leur ont permis de maintenir cette relation. Elle se souvient de ses colères à chaque fois qu'elle refusait d'aller plus loin que les préliminaires. Et du sentiment de culpabilité acide que cette décision insensée lui laissait au fond de la gorge car à chaque fois, il lui en voulait. Puisque Malcolm s'en affectait plus que de raison ; estimant qu'elle considérait qu'il ne la méritait pas. Ils se sont esquintés plusieurs fois de cette manière malgré leur tendresse commune et la passion qui animait leurs deux êtres. Au point d'oublier ce qui avait tissé leur amitié. Au point d'effacer l'amour puisque la frustration de monsieur avait fini par avoir raison d'eux.

Elle ne fut donc pas surprise de découvrir qu'il l'avait trompé avec l'une de ses amies. La douleur ne l'a pourtant pas épargné. Avec le temps, elle a beau avoir fait le deuil de leur histoire, elle ne s'en est pas moins sentie ridiculisée et profondément blessée. C'était une histoire basique dont les éraflures lui ont pourtant semblé uniques. Helia, depuis, éprouve toujours quelques difficultés à s'aimer. À se trouver désirable ou même acceptable. De façon très ironique, elle arrive toutefois à comprendre les maux avec lesquels Malcolm a pu se flageller lorsqu'elle a refusé de le satisfaire. Avait-elle eu raison de lui interdire de prendre ce qu'il voulait ? Alors une fois les braises devenues froides, une fois les regrets crucifiés, les sentiments amoureux lui sont soudainement devenus obsolètes. Dans les études, elle s'est engouffrée, son âme ne s'animant réellement qu'à l'ardeur véhémente de l’activisme et des causes humanitaires. Et puis son amour pour les autres n'était-il pas suffisant ? Elle a cru pouvoir recoudre les déchirures de son muscle moteur en s'adonnant à la charité et au bénévolat, s'instruisant auprès de ces hommes et femmes qui avaient vécu des horreurs et qui aspiraient à une vie meilleure. Instinctivement, elle a ressenti le besoin de se battre. Pour tout ceux que l'on refusait d'écouter. Encore aujourd'hui, cette envie de mieux faire lui permet de respirer et de s'éloigner des orages qui peuplent son histoire avec Malcolm.

« Because no matter how tough the world becomes, you must never run out of sweetness. »

Helia fait partie de ces quelques âmes à tenter de transformer ses souffrances en quelque chose d'un peu plus beau. La guérison, elle la trouve en se rendant utile auprès de différentes communautés. Elle comble ainsi les trous béants que son premier amour a laissé derrière lui, s'échappe parfois dans la foule afin de s'enivrer de nouvelles rencontres. En mettant sa lumière à portée de main, Helia offre sa sensibilité au premier venu. Mais à force de collecter de nombreux visages, on finit fatalement par bousculer une âme qui, sans nous prévenir, décide de nous absorber. C'est du moins le sentiment que lui a laissé Bartholomew. Malgré leur différence d'âge. Malgré ses divorces. Son expérience et sa vie époustouflante. Depuis qu'il s'est glissé dans sa vie, quelque chose en elle a changé. Doucement. Mais de manière assez concrète pour qu'elle puisse en sentir les premières vagues. Elle se demande alors si elle a envie de prendre le risque. Celui de se laisser aller et de s'abandonner. De laisser un peu de côté cette fille sage qui, toutefois, n'a jamais cessé de déborder de sensibilité. C'est difficile d'évoluer, de se trouver et de s'envoler. D'embrasser cette vie qui bouillonne et qui, pourtant, n'attend qu'elle.