Harry est là, sur le perron de cette putain de baraque, à attendre la propriétaire des lieux. La plage, c'est joli, mais le vent, qu'est-ce que ça casse les couilles. C'est peut-être la seule raison pour laquelle elle a refusé ce splendide complexe en bord de mer, que son père proposait de leur acheter, à elle et sa fratrie. Elle note mentalement qu'elle demandera à Samara une clé, la prochaine fois. De toute façon, c'est pas comme si l'italienne passait beaucoup de son temps ici.

N'empêche. Harry ne peut pas réprimer le sourire qui lui monte aux lèvres, quand elle aperçoit la silhouette de son amie. Samara est magnifique, toujours apprêtée et charmante, quelles que soient les circonstances. Si, à cause de Dynah et Lyz, elle n'était pas sevrée pour les dix prochaines années (coucher avec ses amis, apparemment, ça rend rien de bon), peut-être qu'elle demanderait à remettre le couvert.
Quoi qu'il en soit, elle profite du câlin. Sans ambiguïté ni arrière-pensée. Sam est une de ses plus vieilles amies, une sorte de repère dans son monde qui, ces derniers temps, bouge beaucoup trop. C'est apaisant, d'être en territoire connu, apaisant de se revoir, apaisant de passer un moment en sa compagnie.

Harry se déleste de sa veste et prend place dans le salon. Elle connaît l'endroit et l'hôtesse par cœur, alors elle se permet de prendre des aises. La voila qui s'affale dans le canapé, alors qu'elle manque de s'étouffer à la mention du mot prêtre. Ses yeux fixent Samara, ronds et choqués d'une telle révélation. Finalement, c'est un grand sourire nerveux (un poil moqueur, mais jamais méchant) qui remplace sa moue scandalisée.

« Eh bien... T'as toujours aimé le challenge, qu'est-ce que tu veux que je te dise ? Hausse-t-elle des épaules, l'air de rien. C'est dingue quand même. Je savais pas que t'avais un kink pour les cols blancs. Si j'avais su, je serais venue en bonne sœur, à Halloween. » Elle lui envoie un clin d’œil aguicheur mais pas tant sérieux. Elles se draguent régulièrement, plus par habitude et amitié que par réelle envie de baiser ou qu'il se passe un truc. C'est leur moyen de communication, en quelques sortes. « Plus sérieusement, ou pas haha je croyais qu'ils les préféraient plus jeunes que toi... » Ok. Faut qu'elle arrête les blagues vaseuses sur les prêtres deux secondes. Histoire de bien comprendre l'histoire... Parce que là, y a des pans qui lui échappent, c'est ouf. « Bon ok, j'arrête... Mais meuf. Raconte. Explique. Contextualise. Je manque d'infos, là. Encourage-t-elle à la parole. »

Elle ? Amoureuse ? Oui. Plutôt dix fois qu'une seule. Il n'y a qu'à citer l'exemple flagrant de Rhys. C'est tout le problème, d'ailleurs. Elle n'est pas complètement honnête, quant aux derniers événements en date, mais soit. Elle se contente de hausser les épaules l'air de dire qui sait (pour Rhys comme pour l'amour), et écoute le récit de Samara avec assiduité. La concentration tient davantage du fait qu'il ne faille pas rire plutôt que de la complexité du récit. Mais ça la rassure quelque peu d'entendre la lucidité de son amie sur la condition de prêtre du fameux Antek (et tout ce que ça implique).

Si elle pouffe volontiers au duo improbable des mots Samara et charité, Harry ne démonte en rien le projet ou les espoirs. Elles sont trop similaires pour qu'elle ait l'audace de se moquer ou de juger. Après tout, n'a-t-elle pas elle-même des lubies étranges et persistantes ? Un sourire plus sincère fleurit aux lèvres. Et ça fait du bien. Ça fait du bien, d'avoir quelqu'un qui est et ressent pareil. Ça fait du bien, d'être en compagnie de cette sorte d'âme-sœur, qui réussit à délester la cage thoracique d'un peu de son poids. Samara connaît tous ses mécanismes et ses engrenages, connaît son corps et son âme ; et pour ça, Harry est toujours un peu rassurée, un peu en sécurité. Elle sait que malgré les gens qui entrent et repartent de sa vie, il y en a au moins une qui restera.


« Arrête. Tu sais bien que mon cœur de pierre n'appartient qu'à toi, et que tu fais de moi ce que tu veux. Jusqu'à ce que la mort nous sépare ! Théâtralise-t-elle. C'est peut-être avec toi que j'aurais dû me marier. » Parmi tous les candidats potentiels, Rhys était sans doute le pire choix, et c'est aussi sans doute pour ça que c'était le bon choix. Car Harriet Mayfair n'obéit à aucune raison logique et qu'elle ne fait, semble-t-il que ça : des mauvais choix.

« Je vais t'aider. Avec le prêtre. » Bah ouais, pourquoi pas ? Quand l'un énonce une connerie, les trois autres sautent à pieds joints. Et Harry saute à pieds joints. « J'ai des amis qui seraient ravis de participer à ta soirée caritative. Ils dépenseront bien quelques billets pour la sainte cause. » Pour les saintes fesses des danseurs et les saints boobs des danseuses, ouais. Parce qu'une soirée caritative, avec Sam, c'est forcément au casino, non ? « Ça me donnera l'occasion de le rencontrer... D'habitude j'évite de m'approcher de ces... Êtres, ça me donne mauvais teint, mais pour toi, je vais faire un effort. Peut-être que durant une session au confessionnal, entre deux terribles aveux de pêchés de luxure, je découvrirai quelques-uns de ses penchants secrets. » Elle ne s'est jamais confessée. Et elle n'a jamais saisi l'intérêt de la religion. Mais soit. « Après tout, il est humain comme nous... Il doit bien avoir des failles. »