Tu écrases ton mégot sur le rebord de la fenêtre, avant de le regarder tomber, les cendres virevoltant au gré du vent pollué de Brooklyn. Ta tête est pleine. De fumée, de brouillard et d’orages. Tu pourrais pleurer toutes les larmes de ton corps si tes canaux lacrymaux te le permettaient, mais ça fait bien longtemps que de l’eau salée n’a pas couru sur tes joues. Alors, tu soupires. Longuement. La foule se presse sur les trottoirs et tu n’en fais pas parti. Ils se bousculent pour se rendre dans leurs bureaux bien propres, ils se pressent pour emmener les enfants à l’école, pour valider leurs diplômes. Tu n’en fais pas parti. Tu te contentes d’écouter les notifications de ton smartphone résonnant entre les quatre murs de ton bel appartement. Il pue la cigarette froide et la bouffe livrée la veille. T’es plus le garçon plein d’espoir. Oh non. Un rictus étire la commissure de tes lèvres. Ta dernière critique a fait parler de toi, a fait parler de la mise en scène que tu as descendu en flèches sans lui laisser la moindre chance. Des mots crus. Une langue fourchue. Piquante. Acerbe. Tu gardes néanmoins un gout amer au fond de la gorge. De la mauvaise bière sûrement. Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre, de toute façon ? « Un jeu d’acteur qui ne présente pas le moindre intérêt, qui n’apporte rien, si ce n’est un ennui mortel ; une mise en scène digne d’une pièce portée à bout de bras par instituteur en fin de carrière pressé de rejoindre son divan dès le coucher de soleil pour apprécier sa misérable retraite. Pour faire simple : mauvais. » Tu relis ces quelques lignes, encore et encore. Ce n’est pas suffisant. Tu n’es satisfait. Voilà ton quotidien : te lever d’une nuit courte, écrire les pires commentaires possibles, et vaquer à tes occupations en te répétant que si tu n’as pas réussi, personne ne le fera. Aigreur et amertume te tiennent compagnie. Elles ne te tiennent pas chaud la nuit, mais c’est tout ce qu’il te reste. La chaleur que propageait ton coeur autrefois a disparu il y a fort longtemps et jamais personne ne s’est donné la peine de le ranimait.
Dans le fond, ce que tu voudrais, c’est qu’on reconnaisse ta valeur. C’est qu’on te dise que t’es talentueux. Pas que t’aurais dû écouter tes parents quand il était encore temps. Pas que tu détruis des vies, des carrières, dans l’unique but de te sentir mieux, sans effet. Tu t’en fous. Tout ce que tu veux, c’est qu’ils souffrent tous. Tous autant qu’ils sont. Car c’est tout ce qu’ils méritent. C’est tout ce qu’elle mérite. Elle, celle qui t’a tout pris. Celle qui a pris ta place. Celle qui a réussi, quand tu t’es fait foutre dehors, sans un applaudissement, sans un remerciement, sans même un regard. Elle doit souffrir. Quoique cela puisse te coûter…
Alors, tu cliques sur poster, et ta critique se retrouve en ligne. Tu sirotes les dernières gouttes de ton café froid, claques l’écran de ton ordinateur, enfiles une veste et te voilà dans les rues de Brooklyn, des paroles cruelles envahissant ton esprit.