Did you find it hard to breathe?
Did you cry so much that you could barely see?
You're in the darkness all alone
And no one cares, there's no one there
But did you see the flares in the sky
Were you blinded by the light
You are not alone


Tout s'était passé si vite.. Elle sentait encore la chaleur oppressante sur son corps, l'enserrant comme une gueule fumante. Dans sa gorge, restait coincé des relents d'alcool, l'anis lui empuantissant le gosier. Et les lèvres, si sèches, si rêches. Seuls ses yeux demeuraient intacts, deux billes de charbon que nul fléau ne saurait ébranler. Les épaules hautes, les talons claquant sur le sol d'un pas déterminé, elle fit un geste de la main, tournoyant dans l'air frais du soir. Elle chassait ses démons d'un geste, comme s'il suffisait de ça pour stopper le feu qui l'habitait en cet instant. De la colère, pure et simple. Contre ces hommes, trop ou pas assez bons. Contre ce lieu, propice au vice et qui n'était pas digne de confiance. Contre elle-même, surtout, et pour tout ce qui s'était produit ce soir. Une chose était certaine : elle n'avait pas à s'inquiéter des Scierra, désormais. Elle venait de leur refiler un sacré paquet d'argent, à travers les deux idiots qui avaient accepté de suivre son plan. Tel est pris qui croyait prendre. S'adossant à un mur, non loin de la sortie, elle frémit. Ses épaules, aussi hautes que ce menton jusqu'alors, tremblèrent. Elle n'avait pas pris de veste chaude. Juste un petit blouson, cachant à peine ce décolleté plongeant, cette robe provocante. De quoi avait-elle l'air, dévêtue, une longue chevelure blonde accrochée à ses cheveux de jais, perçant ça et là dans la perruque, et des yeux en colère, jetant des éclairs dans la nuit. Elle jura entre ses dents. Pesta. Et trembla encore. De froid. « Imbécile. » souffla-t-elle. Elle qui se pensait si intelligente, à vouloir se faire son propre argent. Elle aurait dû écouter sa mère. Sa conscience, aussi. Ne pas sortir du "droit" chemin. Elle avait faux sur toute la ligne, enchaînait faux pas après faux pas. Et si elle souhaitait plus que tout gagner sa liberté, être indépendante financièrement afin de commencer sa propre vie, se battre pour ce en quoi elle croit et non protéger les intérêts de sa famille ; elle comprenait que le chemin serait long. Très long. Nouveau frissonnement. Les dents claquèrent sensiblement, rejoignant le concert frigorifié que donnait son corps à cet instant donné. Elle n'entendit qu'à peine ces jeunes gens, complètements saouls, qui se tenaient à quelques pas de là, gueulant avec force et bêtise. Fouillant dans son sac, elle fronça les sourcils. Non. C'était forcément là, quelque part. Lacérant les quelques objets s'y trouvant, bringuebalant portefeuille, rouge à lèvres et clés de la maison, elle ne la trouvait plus. La carte VIP qu'elle avait subtilisée à cet homme, l'autre soir, s'était volatilisée. Ce n'était pas possible.. elle l'avait auparavant, l'avait rangée dans son sac qu'elle n'avait plus ouvert depuis. C'était impossible. Et tout à coup, c'en fut trop pour elle. Les nerfs en boule, les épaules affaissées, les doigts toujours méchamment plongés dans ce petit sac synthétique à paillettes, elle lâcha finalement prise.

Le corps frêle de l'égyptienne se soulevait inégalement, sa respiration agitée, inspirant et soufflant de façon irrégulière. Des sanglots montaient dans sa gorge, qu'elle ne saurait plus refréner. Trop d'émotions l'avaient traversée ce soir, trop d'intensité. Elle n'était pas faite pour ça, n'était pas de celles qui mentaient à tord et à travers, qui se jouaient des gens et abusait de leur confiance. Pourquoi l'avait-elle fait, alors ? Pourquoi se pervertir de la sorte ? C'était comme si un petit diablotin s'était perché sur son épaule, lui montrant alors une voie plus facile, plus rapide pour obtenir ce qu'elle désirait tant : sa liberté. Et elle, aussi pressée que sotte, avait donné un coup de volant volontiers, sans plus soupeser les possibilités qui s'offraient à elle. Sans plus en analyser les dangers. Les larmes coulaient à flots, embuant ces yeux chocolat, entraînant dans sa course eye-liner et fierté. Elle renifla, alors qu'un sanglot lui échappa. Bâillonnant sa bouche de sa main, l'autre sortit du sac, pressant ce mur comme s'il était son dernier rempart avant la chute. Elle n'était pas en sécurité, ici, elle le savait. Il lui fallait rentrer, avant de s'attirer plus de problèmes. Mais c'était plus fort qu'elle. Son cœur tambourinait, alors que les larmes ne cessaient de dévaler sur ses joues, chutant de son menton pour venir s'écraser sur le sol, plus bas. Second sanglot, et la brune se recroquevilla, s'accroupissant lentement mais sûrement, touchant bientôt terre. Elle pleurait. Et entre ses yeux embués, désormais rivés sur le sol ; elle la vit. La carte VIP. Son cœur rata un battement. Écarquillant grand les yeux, elle marqua une pause. S'essuyant d'un geste hâtif les yeux, elle arracha rapidement la carte dorée, se relavant tout à coup. Elle la scruta quelques instants, vérifiant tout : l'identifiant, le nom... oui. Tout y était. Car si elle ne comptait pas retourner de sitôt au Casino, encore moins y faire ses magouilles, qu'elle classifiait de terminé vu comme ça s'était retourné contre elle ce soir, elle ne voulait pas non plus laissait de traces ; de preuves. « Victoire !! » s'écria-t-elle, fébrile, brandissant la petite carte volée dans les airs. Elle, qui n'était même pas à son nom. Elle, qui était désormais bien en visibilité de cette femme, qui l'interpellait, presque en même temps. Faisant volte-face vers elle, prise sur le fait, Dahlia ne savait pas quoi lui répondre. En revanche, si elle hésitait sur le qualificatif à employer quant à sa tenue, le maquillage noir qui traçait deux tâches autour de ses yeux, tel un panda, ne la fit plus doutée. Et elle fit face à cette policière, le regard fautif d'un animal pris au piège, maudissant la vie et le karma de la gifler au visage à chaque fois. « B-bonsoir.. Madame. » bafouilla-t-elle. Déglutissant, elle se redonna un peu confiance, bien que son honneur soit déjà bien bas, mordant la poussière. « Je .. viens juste de retrouver ma carte VIP. Enfin, celle de mon mari. No big deal. » justifia la brune. Que pouvait-elle bien dire d'autre ?

La plume ne tombe jamais loin du nid. Ni le feu de bois de la chaudière. Non, ça n'avait aucun sens, ni aucun rapport avec la situation actuelle, mais elle n'arrivait pas à penser clairement, à cet instant. Elle n'a pas une once d'alcool dans le sang, pourtant : elle a à peine trempé les lèvres dans ce verre immonde aux relents anisés. C'est juste que c'en était trop pour ce soir. Trop d'émotions, spirale infernale qui avait fait voler en éclats son plan pourtant parfait. Ou pas. Mais elle, grande novice dans cet art de la duperie - et sûrement pas prête de retenter sa chance - pensait que son plan avait été parfait. Jusqu'à être réellement mis en condition, bien évidemment. Là, il s'était transformé en parfaite catastrophe. Tentant de reprendre contenance, reniflant, essuyant d'un revers de main inutile ces larmes qui se mélangeaient au noir de ses yeux, elle bafouilla une salutation, suivie d'un mensonge, immonde. Futile. L'autre se montra compréhensive, semblant mordre à l'hameçon. Un sourire doux, simulé, étira les lèvres de la blonde-brune. Pour mourir l'instant d'après. Elle ne croyait pas un mot de son histoire. Dahlia le vit à l'instant même où elle lui demanda de raconter son histoire, insistante. Elle connaissait ce regard pour l'avoir elle-même trop vu dans les iris de sa famille. Peu importe ce qu'elle dirait : on ne la croirait pas. Et quand bien même elle dirait la vérité, elle serait condamnée pour celle-ci, et plus encore si l'on pouvait l'accabler. La vie était un beau merdier.

Résignée, sentant la peur monter en elle, elle sentit le glas du destin pointer au-dessus de sa tête imbécile. La policière lui demande de jeter un œil à la carte de son prétendu mari. Rien que le mot donnait envie à la brune de faire une moue de dégoût, bien qu'elle se retint à chaque mention. Vu l'image qu'elle avait gardé de l'affreux personnage, la traitant comme un objet, la souillant de son haleine de chacal et de ses blagues misogynes.. Non. Et ces mots susurrés à l'oreille tel un porc, vieux goret qui couine et salit de son imagination boueuse ses tendre oreilles.. non vraiment, elle n'avait absolument pas envie d'être associée à ça. Trop tard, son mensonge était déjà parti, envolé dans l'air. « ..non. » souffla-t-elle, acceptant la sentence. Les épaules s'affaissent, les yeux perdent leur lueur d'espoir, les mensonges vomis sur le trottoir, alors que ses doigts sortent, fébriles, la dite carte dorée. Et une ribambelle d'idées fusent alors dans son esprit, derrière ce regard peu réticent à coopérer, le geste lent au possible. Que pouvait-elle faire ? Manger la carte ! Non, c'était du plastique. L'autre la lui ferait recracher en moins de deux. La brûler ? Pas le temps. Et pas de briquet, aussi. La casser en deux ! L'identifiant et le nom resteraient toujours visibles. OK, elle allait la lui donner. Et aller pourrir en prison pour le reste de ses jours. Car si ce n'était pas la prison qui l'attendait, c'était a minima celle du palace de sa famille lorsque son père l'apprendrait. Dahlia ne jurait jamais. Mais là tout de suite, tout ce qu'elle avait de crier était : Put*in de soirée. Et c'était son état d'esprit, à ce moment-là, alors qu'elle tendait la carte pouvant l'accuser à la représentante de l'ordre.

Elle comprends. Elle comprends, Dahlia, à l'instant même où la carte s'échappe de ses doigts, qu'elle est fichue. Le karma a répondu à cette sortie de route par une grande claque dans la figure, lui ôtant toute seconde chance, espoirs fanés d'une victoire radieuse, trop facile. Mais lui ôtant également tout doute sur le jugement qui allait tomber. Elle était coupable. Elle le savait. Et l'agent de police également. Que faire désormais.. Mentir ? Cela semblait assez idiot, bien que la brune attendait encore ce verdict qui peut-être la sauverait, lui dirait que ce n'est pas cet homme qui recherche la carte que.. trop tard. C'est bien lui. Et plus les mots de la policière sont prononcés, plus elle sent le destin l'affliger, l'accabler de toutes ses fautes. Elle n'ose plus lever les yeux, Dahlia, de peur de voir briller son reflet pathétique dans le regard de la défenseuse de l'ordre. Elle avait peine à déglutir, déjà, sentant sa gorge tout à coup nouée, asséchée par les mensonges et la malice. Anubis l'embaumait avant même qu'elle n'ai mis pied dans la tombe. Monstre de regret, statue de chagrin. Il ne manquait plus qu'il pleuve, et ce serait l'apothéose des calamités. Elle frissonna, se remémorant que le froid lui, était déjà bien présent. Avec un peu de chance, si le ciel décidait de pleurer lui aussi, ses larmes se transformeraient en neige, couvrant les vices de l'égyptienne du voile tendre du pardon, de l'immaculé renouveau. Pourquoi avait-elle fait ça ? Pourquoi, pourquoi, pourquoi ? C'était ce que son esprit lui criait, remontrance empreinte de conséquences. Elle entendit à peine ces mots, comprit que la femme en uniforme faisait référence à ses faux cheveux. Et d'une main qu'elle voulut forte, pourtant tremblante, elle arracha simplement la perruque de son crâne. Les cheveux de jais coulèrent pressement, dévalant en cascade sur son visage, nimbant ses épaules. Inspirant profondément, se donnant du courage, elle refusa à son cœur de laisser monter plus de larmes. Terminé. Si sa mère la voyait maintenant, quelle honte elle serait. Elle avait voulu tenter le Diable et, comme une parfaite nymphe du désespoir, s'était vue piégée dans l'un de ses tours.

Relevant le regard, le plongeant avec douleur dans les iris stricts de l'officière, elle déglutit avant de prendre la parole. « Je ne m'appelle pas Amanda. Ni Rosa. » souffle-t-elle le plus calmement possible. « Et je ne suis pas blonde non plus. » L'ombre d'un sourire passe tristement sur ses lèvres, disparaissant aussi vite qu'il eût apparut. Si l'autre ne connaissait pas son pseudonyme, elle le savait désormais. Elle n'était pas Amanda, la jeune turque fille à papa aux cheveux courts et noirs. Elle n'était pas Rosa, la somptueuse croqueuse de diamants à la crinière blond blé. Elle était juste Dahlia, l'héritière qui n'avait pas sa place, et se démenait pour obtenir indépendance financière pour acheter sa liberté. Mais ça, elle hésitait à le dire. Pouvait-elle réellement donner son identité, alors même qu'elle ignorait où elle allait finir. Le vent de la colère souffla un instant en elle, lui susurrant de fuir, de s'échapper ; de courir. Et si ses muscles se tendirent sensiblement, elle n'en fit rien. Cette fois, le petit démon sur son épaule pourrait aller au Diable. Elle avait merdé. Et elle comptait réparer ses méfaits, en priant pour la clémence de son jugement. Au pire des cas, elle risquait de rester enfermée dans la demeure familiale et privée de toute apparition publique. N'était-ce pas, à moitié, ce qu'elle désirait ? Ne plus avoir à faire partie de ce monde ? Mais était-elle prête à souiller sa carrière, son avenir pour nuire à la réputation de sa famille ? Elle qui voulait défendre la justice et les droits de ces femmes en Egypte, pourrait-on encore la penser pure après cette tâche indélébile ? « Je m'appelle Dahlia. Et je ne suis pas une voleuse.. je suis réceptionniste. C'est compliqué. » souffle-t-elle, ne sachant bien par où commencer. Ravalant sa fierté, elle demanda : « S'il-vous-plaît, je sais que j'ai commis des fautes. Mais y aurait-il un moyen de me racheter sans faire apparaître quoi que ce soit dans mon casier... ou nuire à ma famille ? Ils n'y sont pour rien, et je ne veux pas que ça ait des retombées.. » politiques finit-elle en silence. Elle se débat avec ses pensées, pesant le pour et le contre après que ses mots aient dévalés ses lèvres. Elle refuse d'aller au poste ; sent bien qu'elle n'a pas d'autre alternative, pourtant. L'empire El Jaamil ne la sauvera pas face à la loi, et elle comprend que l'évoquer même risquerait de flétrir le jugement de l'officier. Peut-être pas. Mais c'est un risque qu'elle n'est pas prête à prendre, tant qu'elle peut l'éviter. Si elle peut échanger sa peine contre des travaux publics, ou des informations, ou.. non, définitivement pas une mission sous couverture. Même si celle-ci ne serait pas proposée, les pensées de l'égyptienne allant trop loin, elle savait que si c'était le cas elle serait complètement mauvaise. Il n'y avait qu'à voir ce soir. Et celui d'avant, si on en croyait les retombées aujourd'hui. Définitivement, Dahlia n'était pas bonne menteuse.

Les secondes s’envolent, soufflées par un vent qui sans remord balaie les doutes, chasse les mensonges. Le murmure chuchotant de la conscience fait surface, dansant sur la tombe de ce leurre qu’elle n’aura gardé qu’un instant. La brune lève les yeux, la poitrine emplie de regrets. Dans ses yeux, le voile tombe, pâle réverbère de ce qui aurait pu être un échange rapide, facile ; de ce qui est devenu un puits sans fonds, une brasse effrénée vers la surface. Piégée sous la glace, Dahlia a cherché en vain cette obscurité, doux repère pour une sortie sans encombre. Elle n’a trouvé que le lumineux désarroi, frêle fantôme qui semble lui tendre la main, la bloquant pourtant dans l’outre-tombe, scellant son destin. Ses lippes s’entrouvrent, et une floppée de mots en sort, comme pressés de tinter dans le mordant de la nuit, souffle chaud embué. Elle lui dit tout. Ou presque, n’omettant que certains détails qui pourraient lui porter préjudice. Elle n’échappera peut-être pas de les lui mentionner plus tard, mais elle garde espoir pour le moment de pouvoir les passer sous silence. Peut-être, peut-être seulement, que la policière aura une alternative à lui proposer ? De toute façon, elle ne sait pas bien mentir, Dahlia, et si elle veut se montrer fière, paraître forte, elle n’a pas les épaules pour gérer autant de pression. Elle ne les a jamais eues. Celui qui la connait peut d’un regard détecter si la jeune femme dit ou non la vérité, si sa langue se perd dans des justifications incongrues, dans l’imaginaire, ou si ses mots sont véracité pure.

Elle lui tend une main salvatrice, lui expliquant qu’il va falloir coopérer entièrement. L’égyptienne déglutit. Elle n’a pas vraiment le choix, de toute façon. « Merci.. » lui souffle-t-elle. Mais elle doute. La policière peut-elle réellement ne pas dire à ses collègues qui elle est ? Ne pas prendre sa déposition comme nominative ? Est-ce seulement légal ? Elle ne veut pas savoir. Elle fera ce qu’on lui dit. Parce qu’elle ne veut pas d’ennuis, parce qu’elle est fatiguée, parce qu’elle veut juste rentrer chez elle et s’écrouler dans son lit pour en finir de ce cauchemar. Et alors qu’elle parle de déposition, le petit cœur tambourine, s’affole lorsque le collègue de la brune approche, que celle-ci lui explique tout. Elle n’a pas dit son prénom, se rassure-t-elle. Elle s’efforce de croire en la bonté de cette inconnue. Elle ne le fera plus. Elle se tiendra à carreau désormais. C’est ce qu’elle se promet, intérieurement, alors que les deux autres conversent de son cas. La première range alors les menottes, l’invitant à monter dans cette voiture.

Non. C’était trop réel, trop ancré dans le présent. En entrant dans cette voiture, elle avait l’impression de se voir déjà derrière les barreaux. Elle pourrait fuir, peut-être, en mourrait d’envie, de jouir de cette liberté, maintenant ; tout de suite. Sa mémoire occulta alors les secondes d’après. Tout ce dont elle se souvient, c’est d’avoir baissé la tête, le regard vide. Et du contact du siège sur ses cuisses, alors qu’une légère bruine entamait sa descente sur les limbes du paysage, le Casino disparaissant à vue d’œil derrière l’automobile. Elle n’avait pas le choix, pas vrai ? Et intérieurement, elle voulait y croire, faire confiance à cette jeune femme qui n’avait pas demandé à être ici, pas demandé à être lié à son histoire. Mais peut-être pourraient-elles s’entraider, dans ce bourbier. Elle crut alors distinguer un flocon de neige, pur, immaculé, trop vite emporté par la vitesse. Le temps d’un battement de cils, il avait disparu. Neigeait-il ? Elle ne se souvient pas avoir vu de voile blanc virevolter au dehors. Sans doute avait-elle rêvé. Après tout, sa tête n’avait pas tardé à tomber de fatigue, sur cette banquette arrière, les cahots de la voiture la berçant étrangement.