Il y a certaines personnes qui peuvent rester enfermées chez elles pendant plusieurs jours et ne jamais s’en plaindre, d’autres qui supportent à peine de devoir rester inactif plus d’une heure. Ahmed appartient à la deuxième catégorie. Il fait partie de ceux qui doivent bouger pour se sentir bien, qui ont besoin de voir du monde ne serait-ce que pour une brève promenade dans l’un des nombreux parcs de New-York. Rester chez lui et ne rien faire lui donne la sale impression de perdre son temps. Peu importe le jour et l’heure. Ahmed bouge beaucoup, tout le temps. S’il n’a rien de planifié, il improvise. La plupart du temps, ses plans se résument à une shisha entre amis. Il faut dire que ce plan-là, c’est une valeur sûre pour Ahmed. Il côtoie le même bar depuis son arrivée à New-York et aucune tête ne lui est étrangère. Alors c’est facile pour lui de s’entourer de personnes avec qui passer un bon moment. Encore une fois ce soir, il prévoit de s’éclater les poumons. Sa mère a beau lui répéter encore et encore à quel point cette chose est mauvaise pour sa santé, il n’a pas la volonté d’y renoncer. Il dit que s’il arrête un jour la shisha, c’est comme s’il reniait ses origines. Puis c’est convivial, une shisha. Un véritable moment de partage qu’Ahmed apprécie autant qu’un bon kebab. Comme à chaque fois qu’il sort, le marocain veille à ce que son apparence soit impeccable. Le plus important, c’est la coiffure. Il a les cheveux rebelle, Ahmed. Depuis tout petit, le brun n’a jamais pu déterminer s’ils étaient bouclés ou simplement sauvages. Dompter la bête lui prend du temps, ce qui lui attire parfois quelques ennuis dans la colocation. Ahmed termine de plaquer ses cheveux en arrière quand son portable, posé en équilibre sur le rebord du lavabo, vibre. Le marocain s’en saisit, le déverrouille dans la foulée pour découvrir un message de Dahlia. Presque aussitôt, un sourire étire ses lèvres. Il répond machinalement, prédisant déjà l’ennui de la brune. C’est quasiment devenu une habitude pour lui, de la sortir de cet affreux manoir. En quelques échanges seulement, les deux amis prévoient de se retrouver pour la soirée. Ahmed repose son portable et prend le temps nécessaire pour qu’il finisse de se préparer.

Une trentaine de minutes après le dernier message échangé, Ahmed se retrouve devant l’immense manoir des El Jaamil. Comme à chaque fois qu’il se présente devant la prestigieuse demeure, il se prépare à faire face au père de famille. Il remonte les marches d’un air détendu, puis appuie sur la sonnette. De nature amical et sympathique, Ahmed ne retient pas son sourire quand le père de Dahlia apparaît. « Bonsoir, j’espère que vous allez bien, » dit-il en offrant une ferme poignée de main à son interlocuteur. Il a toujours su y mettre les formes, Ahmed. « Je viens chercher Dahlia. » Il glisse les mains dans ses poches, le sourire aux lèvres. « Soirée théâtre. » Il annonce ça simplement, et anticipe la question d’Osir. « To Kill a Mockingbird. Vous en avez entendu parler, j’imagine ? » Il balance le titre d’une pièce de théâtre dont il a vu les affiches décorées les rues de New-York et prie pour qu’il ne se soit pas trompé d’un mot. « Je pensais que la pièce ne serait jouée qu’au printemps. » Ahmed hausse les épaules, imperturbable. « Nous sommes au printemps. » Il marque une pause d’une seconde, puis reprend. « Blague mise à part, c’est une avant-première. On m’a proposé deux entrées et je savais que ça plairait à Dahlia de venir. » Cette affaire d’avant-première satisfait Osir, qui abandonne l’interrogatoire et se détourne de la porte d’entrée pour appeler Dahlia. Ahmed, il ne dira pas que la pièce de théâtre se déroule en réalité au bar à shisha.

Mains dans les poches, Ahmed sourit lorsqu’il aperçoit la brune descendre les marches. À chaque fois qu’il remarque son sourire joyeux, le marocain ne peut s’empêcher de se prendre pour un héros. Il ne lui en faudrait que très peu pour qu’il bombe le torse avec fierté, tel un preux chevalier. Sauver Dahlia de son enfer quotidien lui procure une énorme satisfaction. Cela est d’autant plus vrai quand on voit la facilité avec laquelle il berne Osir El Jaamil. S’il faisait attention aux détails, le père de famille comprendrait sans doute qu’Ahmed joue sur deux tableaux. Et pourtant, le brun s’en sort comme un chef. Il lui suffit d’user de quelques formules de politesse et saupoudrer le tout d’un peu de charisme pour qu’il extirpe Dahlia du manoir familial. Osir regarde sa fille passer le pas de la porte à la hâte, comme une petite tornade qui emporte Ahmed sur son passage. Le marocain se retourne vaguement lorsqu’il entend la voix de l’homme planer dans les airs, sans saisir un seul mot de ce qu’il dit. Ahmed a presque l’impression de devoir semer le grand méchant de l’histoire. Il ne manque plus que la musique de suspens pour qu’il se croit dans un film d’action. Dahlia ne ralentit la cadence que lorsqu’ils arrivent à hauteur du portail, le dernier obstacle avant qu’elle ne soit enfin libre. « Tu sais que j’allais te poser la même question ? C’est pas comme si t’avais encore quinze ans… » A sa place, Ahmed ne serait pas aussi patient. À presque 30 ans, il estime que Dahlia doit pouvoir faire ce qu’elle veut de son temps libre, indépendamment du fait qu’elle appartienne à la grande et prestigieuse famille El Jaamil. « Je lui ai dit qu’on allait voir une pièce de théâtre. S’il prend deux secondes pour checker la pièce en question, il va vite comprendre que je l’ai pris pour un lapin de six semaines. » Et il rit, pas peu fier de lui. Dans le fond, Ahmed est persuadé qu’Osir ne vérifiera rien. Pour une sombre raison, il a confiance en Ahmed. C’est un bon point pour le marocain, qui l’a vite compris et ne se prive pas pour en abuser.

Maintenant que le manoir est loin derrière eux, la pression s'évapore. Dahlia se montre plus légère, plus détendue. La jeune femme cherche des compliments sur sa tenue, obligeant Ahmed à la détailler de haut en bas. Une obligation des plus agréables, on ne va pas se mentir. Le brun se pince la lèvre inférieure, retenant un sourire charmeur. « Mashallah… » souffle-t-il en signe de son approbation. « Je comprends pas comment ton père ait pu gober mon histoire de théâtre avec cette tenue. » Tenue qui s’avère néanmoins à son goût, sans l’ombre d’un doute. A-t-il vraiment besoin de répondre à sa question, du coup ? Dahlia doit bien voir, à la manière dont il la regarde, qu’il la trouve jolie. « Donc ton but en te préparant, c’était de choisir la meilleure tenue pour me charmer ? » Il arque un sourcil, amusé. « Et moi alors, tu me dis pas que je suis beau ? » Il se recule un peu et imite les gestes de Dahlia, tournant sur lui-même. Bon, au contraire de la jeune femme, sa préparation n’était probablement pas aussi minutieuse. Quoiqu’il s’est tout de même appliqué pour la coiffure. « Bon, on devrait bouger par contre. Ça prend deux minutes de googler une pièce de théâtre, ton père a encore le temps de capter que je lui ai menti et s’il faut, il est déjà en train de lancer ses armées à nos trousses. » Ahmed attrape la main de la brune et l’entraîne vers l’entrée de métro la plus proche. « T’as prévu quoi pour me remercier d’être venu te sauver ? » Demande-t-il, le regard tourné vers elle. Évidemment que sa question cache un sous-entendu. Ahmed qui s’exprime sans aucune ambiguïté, c’est rare. C’est son côté grand séducteur qui se manifeste. Il n’est pourtant jamais sérieux, Ahmed. Du moins, rarement.

Cette espèce de jeu de séduction entre lui et Dahlia, Ahmed y prend un certain plaisir. Pourtant, il ne pense pas qu’un jour il puisse sérieusement se passer quelque chose entre lui et l’égyptienne, malgré son physique attirant et son regard charmeur qui lui fait parfois perdre la tête. Son côté séducteur mêlé à sa personnalité de grand joueur dicte souvent sa conduite lorsqu’il est en présence de la brune. Et plus elle entre dans son jeu, plus il renchérit. Puis il apprécie les compliments de Dahlia, les sous-entendus qui font naître sur son visage un vrai sourire d’homme heureux. Qui n’aime pas être flatté, après tout ? Alors quand, au lieu de lui dire ce qu’il veut entendre, elle remarque une mèche rebelle, ses sourcils se fronce. Il louche sur ladite mèche et souffle, secouant la tête de gauche à droite. « J’ai pourtant tout donné, » commente-t-il en essayant de plaquer les quelques cheveux sauvages au reste de sa coiffure. « Alors quoi ? C’est tout ? Tout ce que tu retiens c’est une mèche rebelle ? » Ahmed est un très mauvais acteur. Il veut donner à Dahlia l’impression d’être vexé, mais son demi-sourire et ses yeux rieurs le trahissent. « Tu m’as habitué à mieux, » conclut-il avant de la saisir par la main pour l’entraîner loin du manoir El-Jaamil. Même si le père de Dahlia l’apprécie pour ce qu’il est de par ses origines, sa culture et sa famille, le marocain n’a pas envie d’être surpris dans son mensonge. Il n’est sûr de pouvoir rester dans ses bonnes grâces s’il apprenait qu’Ahmed le prend pour un lapin de six semaines.

Sur le chemin vers le métro new-yorkais, Ahmed s’inquiète de sa récompense. Comme d’habitude, il ne pense rien de ce qu’il dit. Il n’est pas venu chercher Dahlia pour obtenir quoi que ce soit en échange. Dahlia est l’une de ses amies les plus proches et Ahmed, il est aussi loyal que fidèle. Le marocain a un grand cœur, il pourrait se plier en quatre pour ses amis. Mais ça l’amuse de se faire passer pour ce qu’il n’est pas. Si en plus ça lui permet de glisser un sous-entendu salace, il ne va surtout pas se priver. « Ce que je veux, hein ? » Qu’il répète sur un ton de défi. Il lance un regard à Dahlia, sachant très bien qu’elle a capté son allusion. « Tu sais que c’est mauvais de dire ça à un marocain… » Ahmed adore jouer avec les préjugés qui courent les rues à propos de ses origines et des hommes arabes en général. Il est souvent le premier à en rire, d’ailleurs. Réduire les stéréotypes à de l’humour, c’est toujours mieux que d’en pleurer. Evidemment qu’il ne forcera Dahlia à rien, et que ce qu’il veut ne se passera que si elle le veut aussi. Si tant est qu’il doive se passer quelque chose. Ahmed se laisse parfois prendre au piège, surtout quand ses yeux croisent ceux, pétillants, de l’égyptienne. Troublé, il émet un léger rire et se gratte l’arrière de la tête.

Enfin, ils atteignent le métro. Ahmed connait les lignes quasiment par cœur, notamment car ils les empruntent quotidiennement. Tout ce qui pourrait déranger Dahlia ne le gêne pas le moins du monde. « Oh, désolé princesse. Je croyais que tu voulais sortir de ton monde ? » demande-t-il innocemment. Lui aussi resserre son emprise autour de la main de Dahlia, espérant ainsi la rassurer. Les deux amis s’engouffrent dans l’une des voitures, forcés de rester debout par manque de place. C’était à prévoir : les places assises sont aussi difficiles à avoir que le Saint-Graal. Le marocain ne se défait pas de son sourire alors qu’il voit la brune grimacer toutes les deux secondes. De son humble avis, la tête de Dahlia vaut tout l’or du monde. Les secousses obligent les gens à se heurter les uns au autres, et heureusement pour Dahlia, le garçon la réceptionne alors qu’elle manque de perdre l’équilibre. « Il fallait le dire plus tôt que tu voulais un câlin, » souffle-t-il en l’entourant de ses bras pour la serrer contre lui, déposant un baiser plein d’affection sur sa tempe. En plus d’être séducteur et joueur, il est tactile. Parfois trop, selon certaines personnes. Ahmed, expressif comme il est, n’a jamais peur d’utiliser les gestes pour marquer son affection. Le baiser qu’il lui offre est, pour lui, purement innocent. Ils doivent changer de métro une fois pour pouvoir atteindre leur destination, une quinzaine de minutes plus tard.

Sa main dans celle de Dahlia, le marocain chante de bon cœur alors qu’ils se rapprochent du bar à shisha. « Ils m'ont mis les poropop, ils m'ont emmené au poropop, ils m'ont mis les poropop, ils m'ont ramené au poropop ! » Il accompagne ces paroles françaises d’une petite danse, signe de sa bonne humeur. Les portes du bar et s’ouvrent et ils plongent au cœur d’une légère fumée parfumée, l’ambiance unique des bars à shisha les enveloppant tous les deux. Ahmed tire la jeune femme vers une table libre et salue au passage les barmans, devenus au cours du temps de véritables amis eux aussi. « Alors, on prend quoi ? » Demande-t-il aussitôt assis, tandis qu’il s’empare de la carte. Il n’existe pas une seule shisha sur cette carte à laquelle il n’ait pas goûtée. La question est maintenant de savoir laquelle lui fait envie. « Menthe citron ? » Demande-t-il en considérant les autres options. En vérité, ils peuvent choisir n’importe quelle saveur : Ahmed sera forcément comblé.