CHILD OF NOTHING

Fils d'un couple d'immigrés pakistanais originaires de Lahore, tu es né à l’orée de l’Océan Atlantique par une orageuse soirée automnale. Sur un frêle esquif doté d'une piètre étanchéité, amorçant laborieusement le passage du périlleux Cap de de Bonne-Espérence, et qui gagnera dix jours plus tard les grèves de New-York. A ce jour, ton horizon s’est toujours borné aux buildings tout d’acier et de verre vêtus, surplombant la Grosse Pomme.

BURSTIN’ FAMILY

Tu as grandi à Port Morris. L'un des quartiers les plus dangereux, malfamés et insalubres du Bronx. De leur vivant, tes vieux passaient leur temps à se déchirer et s’entre-tuer. Véritablement exécrables, leurs échanges et leurs rapports se résumaient exclusivement à une avalanche de cris haineux, de hurlements vindicatifs et d'aboiements injurieux. Ta mère est décédée des suites d'innombrables années de sévices et violence conjugale. Quelques jours seulement après ton premier anniversaire.

BLOWS, PAIN, SHAME

Privé de son punching-ball ambulant, ton alcoolique de père camé jusqu'à la moelle a fait de toi son nouvel exutoire. Celui à qui il faisait payer toutes ses frustrations. Tant physiquement que psychologiquement. En témoigne la myriade de petites cicatrices, brûlures de cigarettes et autres stigmates résiduels, qui constellent encore aujourd’hui le derme doré de ton corps. Tu as beau crier, le supplier d'arrêter, rien n'y fait. Personne pour t'entendre et rien qui semble pouvoir atténuer les crises de ton tortionnaire. Dès que tu crois ton calvaire terminé, il reprend de plus belle. Parce que tu as le malheur de pleurer, et que ça lui rappelle ta mère, dont ses propos à son encontre te font aussi mal – si ce n'est plus – que les coups. Tu as appris à encaisser. A tout contenir en silence, tel une éponge retenant l'eau. Un pli tenace que tu as pris par le force des choses, et qui prévaut hélas toujours aujourd’hui.

MARTHYDOM

Dès que tu fus orphelin de mère, c'est là que le cauchemar commença. Adieu, câlins tendres baisers sur le front, comptines et berceuses. Tu n'as plus le droit d'exister. Il te hurle dessus et t'invective dans sa langue maternelle. Te sommant de la fermer et de te taire. Et lorsque ça ne suffit pas : aux grands maux les grands remèdes. Somnifères pilés dans ton biberon, afin de te forcer à tomber dans les bras de Morphée. Et quand il n'y en a plus ? Une lichette de sa chère et tendre gnôle. Si d'aventure, il y a un ange gardien qui veille sur toi là-haut, tu peux le remercier pour ne pas avoir fini déficient mental. Bientôt, vivre comme un reclus dans ta chambre n'est plus suffisant pour dissiper ta peur. Alors tu traînes dehors. Dans des lieux à l'abandon, où tu peux enfin laisser libre cours à ton chagrin. Tu tues le temps comme tu peux, jouant avec ce que tu trouves, la boule au ventre croissant à mesure que les heures s'égrainent et qu'il te faut rentrer. Tu sais ce qui t'attend. Tu sais que tu vas le retrouver complètement bourré ou défoncé – voire les deux – et que tu lui serviras de punching-ball sur lequel il pourra passer ses nerfs. Des fois « ça va ». D'autres, beaucoup moins. Comme la fois où il t'a rossé à coup de nerf de bœuf parce qu'il ne retrouvait plus la télécommande. Ou cette fameuse soirée où tu eus carrément le droit à des coups de ceinture, alors qu'il était en pleine crise de manque à cause de son sevrage.

DIABOLIC DREAMS

Une friche familiale dénuée d’affection et de tendresse, au cœur de laquelle s’enracinèrent de fulminantes envies de parricide. A quatre ans, tu dormais avec un couteau de cuisine sous ton oreiller. Chaque nuit, tes doigts faméliques vagabondaient lentement sur le manche et la lame de l'arme blanche. Des caresses qui s’accompagnaient d’un sourire putride, lorsque tu songeais aux mille-et-une tortures, que tu rêverais d'infliger à ton bourreau. Du fantasme à la réalité, il n’y a qu’un pas. Un pas que toi, gosse malingre de huit ans, t’es risqué à franchir, en incorporant des comprimés de barbituriques dans le whisky de ton tortionnaire de paternel. Malheureusement, ou heureusement tout dépend du point de vue, le résultat escompté ne fut pas au rendez-vous. Loin d'être un homme aimant regarder le passé dans le rétroviseur, tu possèdes cependant un grand regret dans ta vie que tu formules ainsi : "J'ai oublié de le tuer.".

I’M FRIEND WITH THE MONSTERS

Définitivement désenchanté et désillusionné, tu n'en fais plus qu'à ta tête. Bafouant l'autorité que l'on souhaite t'imposer. L'heure de la révolte, enfin. Hélas, cette révolte ne s'apparenta pas à un affranchissement, mais plutôt à une descente aux enfers. Ecorché vif et à fleur de peau, tu es pourvu d'une nature confiante et te révèles facilement influençable. Chose qui n'a pas échappé à des fréquentations peu recommandables, et baignant dans une profusion de malversations criminelles : les Alnajar. Du haut de tes huit printemps, tu penses naïvement avoir trouvé "une famille" au travers cet impitoyable cartel.

BAD SEED

Tu succombes donc, sans réticence aucune, aux sirènes de la délinquance. On t'enrôle, on t’embobine et l'on t'apprend les "ficelles du métier". Tu commences par le commencement : le vol à l'étalage et le "pickpoketisme". Un véritable petit Oliver Twist des temps modernes. Le drame dans toute cette histoire, c'est que tu es tout sauf mauvais dans cet "art". Pas de doute, tu as le don, la main heureuse, le doigté précis et l’œil vigilent. Pire, tu commences à fumer ainsi qu'à boire, à un âge où les pré-adolescents ne pensent qu'à se récréer entre eux, et ne jurent que par les jeux vidéo. Oui, on a semé en toi une mauvaise graine, qui ne fait que germer et croître de jour en jour. Tant et si bien que tu prends du galon. De Oliver Twist, tu passes à Arsène Lupin.

THAT WAS CLOSE

Exit le petit tire-laine et le pickpocket de bas étage. Bonjour, l'agile monte en l'air et le cambrioleur aux pattes de velours. A de nombreuses reprises, tu manquas de peu de te faire serrer. Par chance, tu es toujours passé à travers les mailles du filet. Pour qui, pourquoi ? Mystère. Peut-être que ta petite bouille d'ange jouait en ta faveur ? Peut-être que tu n'avais "pas la tête de l'emploi" ? Et peut-être aussi que tu étais à l'époque de ceux à qui l'on aurait pu donner le bon Dieu sans confession ? Oui sans doute ... jusqu'au jour où tu te fis rattraper par la patrouille pour une sotte histoire d'effraction, qui aurait pu te coûter bien plus chère qu'un simple rappel à la loi. Félicitation ... tu l'as enfin. Depuis le temps qu'il te pendait au nez. Ton casier judiciaire. Souris, c'est pour la postérité ... .

REDEMPTION

La dégringolade aurait pu continuer ainsi pendant longtemps encore. Peut-être même qui si les choses n'avaient pas été ce qu'elles sont, tu serais encore un petit malfrat sans respect, ni foi, ni loi. Pire encore, tu pourrais tout aussi bien être dessoudé ou en taule à l'heure qu'il est. Par chance pour toi, il eut cet homme providentiel qui se dressa sur ta route. Un sauveur, que le jeune petit con que tu étais, a dans un premier temps rebaptisé insolemment "le vioque", et que l'homme assagi et reconnaissant que tu es devenu, appelle aujourd'hui respectueusement "Monsieur Monteiro". Un expatrié brésilien, propriétaire d'un modeste garage, et qui à l'instar de bien des âmes peuplant cette ville, s'efforce de faire de son mieux au jour le jour pour joindre les deux bouts. Le moins que l'on puisse dire, c'est que votre rencontre fut quelque peu … comment dire … musclée. De fait, "le vioque" te prit la main dans le sac, tandis que tu t'affairas à mettre sens dessus-dessous son humble atelier, en quête de quelques babioles ayant un semblant de valeur. La sanction fut immédiate. Gringalet, et très loin à l'époque d'être affublé de ton actuel physique de statue de déité hindou en marbre ocré, tu ne fis absolument pas le poids. En moins de temps qu'il ne le faut pour le dire, tu te retrouvas immobilisé au sol par un armbar, qui manqua de te disloquer l'épaule. Oui, parce que pour la petite histoire, ton mentor s'avère également être ceinture noire de Ju-jitsu. Mais ça bien évidemment, tu ne pouvais le savoir, sinon tu y aurais sûrement réfléchi à deux fois avant de mettre à feu et à sang son commerce. Du moins, on ose l’espérer. Ce ne fut pas une énième rouste à laquelle tu eus le droit, mais un ultimatum. Il accepta de fermer les yeux et de ne rien dire aux autorités, à condition que tu te présentes ici même le lendemain matin à la première heure. Sentant que le vent ne t'était vraiment pas favorable, c'est ce que tu fis. Son but : te transmettre son savoir, et faire de toi son apprenti qui, il l'espère, sera un jour amené à lui succéder et reprendre son petit business de quartier. Au début, tu n'en eus clairement rien à faire puisque tu continuas tes délits en tout genre. Toutefois, cet homme fut le premier ainsi que le seul, à te poser un cadre et des limites. A ce titre, il devint pour toi une sorte de figure d'autorité et un père de substitution. A tel point que tu raccrochas définitivement avec la déliquescence, pour te consacrer dès lors corps et âme à son enseignement. Même si ce fut loin d'être évident, et qu'il fallut en arriver à d'irrémédiables extrêmes, avant que tu n'aies le déclic et décides d'enfin te ranger des voitures ... sans mauvais jeu de mots.

NO ESCAPE

Fallait-il vraiment en arriver jusque là avant que tu n’ouvres enfin les deux météorites calcinées te faisant office d’yeux ? Qu’est-ce que tu t’imaginais, hein ? Que t’étais jeune et par conséquence invincible ? Que tu avais tout vu, tout connu, tout entendu, tout fait ? Que plus rien, ni personne ne pouvait désormais t’atteindre ? Que ces gros durs à la mine patibulaire, n’étaient rien d’autres que de sombres idiots à qui tu pouvais adresser impunément un doigt d’honneur ? Que t’étais le maître du jeu et avais le pouvoir de dire stop quand bon te semble ? Belle connerie ! Garde toujours bien en tête, que la liberté est une belle salope qui ne fera que t’allumer en te donnant l’illusion que tu pourras l’étreindre. Puis sitôt que tu crois la tenir, elle se faufile, se fait la belle et te laisse en plan comme un con. Oui … mais elle est belle pourtant. Et c’est bien pour cela que tu l’aimes, que tu reviens si souvent vers elle et que tu te brûles encore et encore les ailes, comme un stupide bombyx ne pouvant s’empêcher de virevolter et tournoyer autour des flammes. Il pensait comme toi. Enis. Et vois plutôt ce qui est advenu de lui. Tu te souviens de Enis, n’est-ce ? Bien sûr que tu te souviens de lui. Comment l’oublier ? Lui. Le meilleur, et très certainement le seul, ami que tu n’aies jamais eu. Le frère que tu aurais rêvé avoir. Ta famille. Celui que tu avais choisi. Que tu connaissais sur le bout des doigts, adorais, appréciais, respectais et estimais de façon incommensurable. Un gamin qui comme toi en a bavé, était un véritable nid à emmerdes et a été trimballé de famille d’accueil en famille d’accueil. Vous avez fait vos premiers pas dans ce monde underground et interlope quasiment en même temps. Forcément, ça rapproche et crée des liens. Faire bloc et se serrer les coudes : le meilleur moyen de survivre dans cet enfer lorsque l’on est si jeune. Quid de Enis aujourd’hui ? Plus rien. Depuis ce funèbre jour et cette "transaction" qui dégénéra en rixe armée, coûtant la vie à ton alter ego. Tu as beau chialer tout ton putain de saoul, allongé sur le bitume ensanglanté au milieu des douilles, et recroquevillé en boule tout contre sa dépouille criblées de balles : ce n’est pas cela qui le ramènera. C’est à présent trop tard. Tout comme il est trop tard pour faire machine arrière et rebrousser chemin. Lorsqu’on met le doigt dans l’engrenage de l’illégalité ; on ne s’en extirpe jamais complètement. Ca, tu en as fait les frais et l’amer expérience. Tu n’es rien. Tu leur appartiens. Depuis le jour où tu t’es laissé hypnotisé par leurs belles paroles. Le jour où tu signas ton arrêt de mort. A maintes reprises ta vie d'antan te revient en pleine figure tel une déferlante. Ils sont ce que tu ne veux plus être. Zonards, loubards, petit caïds ou membres de gangs. Et ils savent parfaitement te rappeler "que tu seras toujours l'un des leurs" que tu le veuilles ou non. De temps à autres, ils viennent le trouver pour un "job", que tu refuses catégoriquement sans réfléchir. S'en suit rixe, pugilat, règlement de compte, pression mise sur les personnes auxquelles tu tiens et même actes de vandalisme sur ton lieu de travail. Parfois, tu t'en sors, arrives à avoir le dessus et le dernier mot. Mais quand ils sont armés et en supériorité numérique ... .

A FAMILY … FINALLY

Un jour, alors que tu procédais à l’ouverture du garage en étant comme bien souvent dans le coaltar et baillant à t’en décrocher la mâchoire, tu remarquas sur le tableau d’affichage en liège une annonce pour une collocation. Un vaste appartement. Quatre fois plus gros que le cagibi que tu louais tout les mois à un prix faramineux, et que ton propriétaire avait l’outrecuidance d’appeler T1. A deux pas d’ici. Proche tout commerces. Quote-part tout à fait abordable et dans tes finances. Et cerise sur le gâteau, « ambiance et bonne humeur garanties » en guise de paraphe. Encore aujourd’hui, tu te revois perplexe et dubitatif entrain de flagorner ta barbe de trois jours, faisant ainsi rougir tes larges phalanges. Toi, en colocation ? Autant mettre une machine de précision entre les mains d’un demeuré. Oh en bon caméléon que tu es, tu sauras t’y faire et t’adapter. Mais en ce qui concerne les autres … . Pourront-ils se faire à ton caractère morne, taciturne et ton côté austère ? L’ambiance et la bonne humeur risquent d’en prendre un sacré coup, avec un rabat-joie comme toi. Qu’importe, tu arrachas le papier punaisé. Un appel, un rendez-vous fixé sur le temps de ta pause déjeuner du midi. C’est ainsi que tout commença et que tu naquis pour la seconde fois. Tu te souviendras toujours du sentiment qui vint secouer les fibres de ton être lorsque tu les rencontras. Cette impression de tomber de l’armoire, d’être dans un remake de « Vol au dessus d’un nid de coucou » et d’avoir cette furieuse envie de prendre tes jambes à ton cou. Il y eut d’abord ce pétulant et dynamique scandinave qui t’accueillit tout sourire, en te fourrant limite un muffin industriel tout chaud dans la bouche, alors que tu étais encore sur le pas de la porte. Son comparse, fait du même bois, montra un entrain tout aussi communicatif et n’apporta nullement une once de modération. Un tour du propriétaire, piqûre de rappel de la part du loyer, charges incluses, dont il fallait s’acquitter chaque mois et … un bien étrange entretien. Alors que tu t’attendais à devoir répondre à une myriade de questions du genre « Avez-vous un animal de compagnie ? » ; « Fumez-vous ? » ou encore « Que faîtes vous dans la vie ? », tu eus le droit à une rafale de choix qui te laissèrent pantois. « Game of Throne ou The Walking Dead ? », « Ryan Gosling en boxer moulant ou Selena Gomez en tenue de soubrette ? », « The New-York Times ou USA Today ? » et « Gros Rap qui défonce tout ou Musique chill trop poseeeey ? ». Ta tête devait valoir le détour. Ebaubi et abasourdi, ta belle gueule d’éphèbe pakistanais se figea comme un vieux fond de sauce. Micro coma. Sourcils arqués et expression totalement consternée peinte sur ton faciès marqué, tu répondis au pif et d’une voix traînante illustrant toute ton hésitation teintée d’incrédulité. Petit conciliabule entre cet improbable duo et … « Félicitation et bienvenue parmi nous ! Alors, tu signes ici, ici, tes initiales là et là aussi. Eh voilà, t’es officiellement des nôtres euh .., Akhtar ! Voilà, c’est ça ! Vas-y fais comme chez toi, et choisis la chambre que tu préfères parmi celles qui restent de disponibles ! ». Tes colocs déjantés, attendrissants, attachants toujours plein d’entrain et d’énergie … l’une des plus belles chose qui te soit arrivée jusqu’à présent. Le nord qui manquait à ta boussole. Une profonde bouffée de fraîcheur inondant et revigorant tes poumons suffocants. Ca y est, tu n’es plus seul. Ta famille : la voici.

GRUMPY

Toi. Le grizzly de Port Morris vaguement asocial. Doté d’un caractère morne et défaitiste, mais qui peut à l’occasion exploser tel une grenade dégoupillée. L’empoté pathologique des sentiments, balourd dans tes interactions avec tes semblables. Le taiseux que l’on finirait presque par oublier, tant il est expansif et extraverti … ahem ! En colocation ? Impossible. Invraisemblable. Totalement saugrenu et inimaginable. Et pourtant … . La vie en communauté, tu n’avais plus barboté dedans depuis ce jour où tu as décidé de raccrocher avec ton existence de petite frappe à la manque. Sans doute l’une, si ce n’est la meilleure, résolution que tu aies jusque là prise. Toutefois, et heureusement, à l’instar du vélo : cela a tout bonnement l’air d’être le genre de chose que l’on n’oublie pas. Un peu largué et déphasé dans un premier temps, le modèle d’adaptabilité que tu es, a très vite su « se remettre en selle » et trouver sa place au milieu de ce mesclun d’individus. De cette vaste fresque se déclinant aux mille couleurs de l’arc-en-ciel, et dans laquelle tu es le gris adoucissant l’éclat criard et aveuglant de ce magnifique kaléidoscope. Oui, tu t’es bien adapté à la situation ainsi qu’à tes nouveaux compagnons de vie … et contre toute attente, tout porte à croire qu’ils se sont eux aussi bien adaptés à toi. Ce qui était loin d’être gagné à la base, tu en conviendras. Tous. Ils t’ont tous accepté tel que tu es, t’ont accueilli à bras ouverts et se sont même pris d’affection pour toi. En témoigne le surnom, inspiré de ton patronyme, qu’ils t’ont décerné. « Many », ou « Super Man », selon les humeurs de chacun. Petit clin d’œil et référence à ta plastique robuste de bébé titan. Tu es le MacGyver et « SOS dépannage » ambulant tout désigné. Celui qui remet en état de marche la console de Noam, sur laquelle il s’envole et pour de faux vit des hauts. Celui qui sauve et réanime le PC portable de Espen. Flegmatique et impassible « doyen », qui peut parfois pousser un violent coup de sang et sortir de ses gonds, lorsque l’appartement commence à ressembler à un dépotoir ou un champ de bataille. Instigateur du fameux « planning des corvées ». Monsieur wash up, clean up, brush up. Toi, maniaque et psychorigide ? Non pensez vous … si peu ! Bricolo du week-end, qui décide sur un coup de tête de redonner une seconde jeunesse au buffet ou à la table basse du salon, en jouant du marteau aux aurores un samedi matin. Ce qui ne manque pas de faire grincer des dents tes chers colocs, qui ne seraient pas mécontents de se délecter d’une grâce-matinée, afin de se remettre de leurs écarts et excès de la veille. Le bonnet de nuit, le capitaine de soirée, le rabat-joie qui traîne des pieds quand il s’agit de sortir et s’amuser : c’est toi. Il en faut bien un. Du haut de tes trente-sept ans, tu fais figure de voix de la sagesse. C’est toi qui apaises les tensions, quand il y en a, refroidis les esprits échauffés, gères, planifies et veilles à la bonne intendance de la coloc. Lorsque quelqu’un en a gros sur le cœur, se retrouve face à un dilemme, ne sait pas quoi faire ou n’a tout simplement pas le moral : c’est bien souvent vers toi qu’il vient trouver une épaule solide sur laquelle s’épancher. Ton expérience de la vie, guère des plus reluisante, ne te permet pas d’avoir réponse à tout les maux de l’âme de tes amis, mais tu t’efforces toujours autant que faire se peut de leur prodiguer des paroles réconfortantes, inspirantes et stimulantes. Oui, peut-être bien qu’avec le temps tu es devenues une espèce de second père ou de grand frère pour tout ces « louveteaux », qui t’exaspèrent autant que tu les adores.

BACK TO HELL

Tu es rentré doucement mais sûrement dans les clous grâce à "Monsieur Monteiro", qui a tout mis en œuvre pour t’offrir un quotidien paisible, tranquille et exempt d’atrocité et exaction en tout genre. Il y a de l’or entre tes grandes pattes d’ours mal-léché. Petit Mozart des mécaniques au torse clairsemé d'estafilades, attestant de sévices et mauvais traitements d'antan. Torse jadis filiforme, pour ne pas dire rachitique, devenu vigoureux et athlétique dès lors que tu décidas de te prendre enfin en main. Tu ne palpes pas des mille et des cents, mais tu ne rames pas non plus comme un galérien en destination de Cayenne. T’as de quoi te vêtir, te nourrir et subvenir à tes besoins sans être tributaire, dépendant financièrement d’une tierce personne, et c’est l’essentiel. Bien sûr, avec quelques dollars de plus tu pourrais égayer ta vie avec quelques loisirs, mais bon tout cela après tout est accessoire et loin d’être indispensable. Les gros nuages obstruant tes cieux semblent se débarbouiller et désagréger. Mais tout est allé si vite sur Quincy Street. Tu revois la populace courir complètement affolée dans tous les sens … et cette fourgonnette fendant la foule et fauchant tout sur son passage. Tu te rappelles t’être rué comme un dératé vers le macadam. Avoir poussé l’adolescente tétanisée de peur au milieu du passage piéton. Puis après … il y eut le pare-choc qui heurta de plein fouet tes membres inférieures. Ce vol plané au dessus de la toiture. La chute sur le bitume glacé. Ton corps vaillant roulant sur quelques mètres, tel une vulgaire poupée de chiffon. Après … c’est assez confus. L’orangé crépusculaire drapant le firmament. Les cris des badauds qui se font lointains. Étouffés. Comme un écho qui se meurt. Cette sensation d’engourdissement en dessous de la taille. L’insoutenable douleur au-dessus. Tu as froid. Tellement froid. Alors … c’est ainsi que tout va se terminer ? Sans zèle, cérémonie ni fioriture. Une fin à l’image du début et du milieu. Oubliée. Une esquisse de sourire se peint sur tes lippes, et quelques gouttes de rosée lacrymale perlent au coin de tes yeux ténébreux. Tu vas les retrouver. Ceux qui t’ont manqué. Mama … Enis … . Les lumières gyroscopiques de l’ambulance. La sirène qui devient murmure.  Eh puis … plus rien. Juste la musique. La musique qui pulse à tue-tête dans tes oreilles et engloutit tout. Comin' down the world turned over. And angels fall without you there. And I go on as you get colder. Or are you someone's prayer ? … .

BROKEN

L’inhumaine plongée dans les tréfonds du Tartare est terminée. Tu as survécu. Tu es. Vis. Respires. Oui, mais à quel prix ? Un traumatisme crânien jugé très préoccupant à ton arrivée à l’hôpital. Toute la partie gauche du bassin fêlée et démise. Cinq côtes fracturées et réduites en charpie. Et ta jambe … pulvérisée, broyée, atomisée. Si l’oxygène abreuve toujours tes poumons aujourd’hui, tu peux remercier l’excellente condition physique et l’hygiène de vie draconienne qui furent les tiennes avant … avant ça. Cela peut paraître difficile à croire dans ton état, mais dis-toi que cela aurait pu être pire. Tu aurais pu perdre l’usage de tes membres supérieures et de tes mains d’or. Ton gagne-pain. Des parties de ton anatomie cabossée, qui ont dans l’ensemble été miraculeusement épargnées. Pourquoi … ? Pourquoi le sort et la fatalité prennent-ils un malin plaisir à s’acharner sur toi ? Es-tu à ce point une erreur ? Dois-tu vraiment disparaître ? Sincèrement, t’en arrives à le croire. Toute ta vie, tu n’as fais que te démener et te débattre pour rester à flot. Mais il y a toujours une lame de fond pour te happer. Trente-sept ans passés à te débattre et te démener. Tout cela pour inéluctablement mordre la poussière. Tu n’en peux plus. T’es fatigué de devoir te battre. Tu lâches et abandonnes chaque jour un peu plus. Ne faire plus qu’un avec ce satané fauteuil roulant. Cuire sous les affres de la douleur. Carburer aux analgésiques. Hurler tant ça fait mal, sentir tes jambes flageoler lors des séances de rééducation, les voir se dérober sous ton poids et t’envoyer une énième fois à terre. Si c’est ça ta vie … alors tu n’en veux pas. Touché. En passe de couler. Plus rien. Tu ne peux plus rien faire. Un mécanicien infirme a tout autant de valeur et d’intérêt, qu’un engrenage encrassé, grippé et enrayé. Alors tu tournes, ou plutôt tu roules, en rond. Dans la chambre, dans le salon. Seulement, en ton for intérieur tu sais pertinemment que tu n’as pas le droit. Pas le droit d’abandonner. Ils en besoin de toi. Les louveteaux. Alors, t’augmentes les doses de tes médocs que tu avales comme des Dragibus. Il t’en faut toujours plus. Tu t’es donc remis à refaire du gringue à ce milieu malfamé, dont tu ne voulais pourtant plus entendre parler. T’as trouvé un "pharmacien de l’ombre", après duquel tu te procures ces petites pilules. Doux élixir qui t’apaise. Tant pis si elles sont frelatées et coupées avec tout un tas de merdes, qui a terme détruiront le peu de santé qui te reste. La peine et la douleur sont bien trop béantes pour que tu te soucies de cela. Tu serres les dents et vis. Même si c’est dur, même si ça fait mal et même si le cœur n’y est plus. Oui … la survie a pris le pas sur l’envie. Sur la vie.