I thought that you would always be true, But I was mistaken it seems, I'm gonna worrying you out of my mind, And cry you out of my dreams. Les mots d’Ella Fitzgerald collaient si bien à ce que ressentait Olivia qu’elle ne pouvait chanter autre chose, ce soir-là sur la scène du Scarlet. Vêtue de sa petite robe noire à la coupe toute simple, sa marque de fabrique, elle semblait éteinte, désabusée. Mais loin d’être ennuyeuse, cette attitude plongeait le public dans une sorte de torpeur confortable, parce que bizarrement, il est parfois très agréable d’être triste.

Alors qu’elle quittait la scène et qu’un morceau plus entraînant prenait sa suite, un employé lui indiqua que la directrice souhaitait la rencontrer. Olivia soupira. Ça ne lui semblait pas bon signe. Elle avait l’habitude d’interpréter un jazz sautillant, son changement de registre soudain n’était sans doute pas du goût de la directrice. Olivia devait convenir que déprimer les clients ne constituait pas la meilleure des techniques marketing.

Résignée, Olivia attrapa le châle qu’elle avait laissé sur un tabouret et s’avança vers Ornella. Elle n’avait pas encore eu l’occasion de la rencontrer. En revanche, elle avait eu vent d’échos à son propos, tous infiniment respectueux. De la directrice émanait une aura intimidante. Olivia n’avait jamais entendu son nom associé à une moquerie, comme c'est pourtant souvent le cas avec les patrons, dont on a tendance à se plaindre au détour d’une pause clope. Un sourire calme aux lèvres (au point où en était sa vie, qu’elle soit virée du Scarlet ou non, quelle différence ça faisait ?), elle souffla : « Bonsoir. Vous avez demandé à me voir, je crois. » Debout, elle attendit poliment qu’Ornella l’invite à s’asseoir.

Olivia s’assit sur le tabouret. Une « excellente prestation »… Avait-elle bien entendu ? Peut-être que sa place au Scarlett n’était pas aussi en danger que prévu, finalement. Elle sourit doucement. Olivia n’était pas familière des grandes démonstrations d'enthousiasme, on lui avait vite fait comprendre que dans les hautes sphères de la société, on n’exprimait pas ses émotions de façon exubérante. Mais elle ne cacha pas non plus que le compliment lui faisait plaisir. Ça la valorisait, or en ce moment, elle avait particulièrement besoin qu’on la mette en valeur. « Merci. Je dois dire que ça me surprend un peu, je ne m’attendais pas à ce que ça vous plaise. » Poliment, elle expliqua : « Je pensais que le swing était ce qui convenait le mieux à la scène, mais finalement c’est presque dommage de s’interdire d’être mélancolique. Vous vous y connaissez un peu en jazz ? » Traversée par un courant d’air glacé, elle resserra son châle autour de ses épaules.

Puis Ornella s’intéressa à la cause de son changement de registre. Olivia leva un sourcil. Elle n’aurait pas cru que ça puisse l’intéresser, elle se demanda pourquoi la directrice tenait tant à savoir. Elle n’était pas assez bête pour croire qu’Ornella aimait les ragots. Sans se départir de son sourire (pourtant un peu plus maigre que l’instant d’avant), elle souffla : « Oh, une histoire d’homme. Les hommes sont décevants. » Elle eut un mouvement désinvolte. « Mais rien qui n’aura raison de moi. » Hors de question qu’Ornella pense qu’elle était du genre à se laisser abattre. « Je suppose que ça nous est arrivé à toutes, ou presque. » Olivia cherchait à créer une complicité tout en restant discrète, un move à la fois smart et risqué. C’est vrai, après tout, combien de femmes n’avaient pas été un jour déçues par un homme ?

Olivia releva la pique sans pour autant se vexer. Au contraire, c’était rafraîchissant, cette honnêteté brute, elle qui était habituée à l'hypocrisie de son voisinage. Elle sourit posément.  « Merci. Je vais songer à faire évoluer mon registre, dans ce cas. » Le nouveau style qu’elle avait expérimenté ce soir lui plaisait, elle aimait bien donner des accents traînants à sa voix, bercer le public avec de longues ballades graves et sinueuses.

Je les perçois comme... inutiles. La remarque fit naître un rire discret mais malicieux chez Olivia. « Ils le sont, croyez-moi, je l’ai expérimenté. » Elle ne commenta pas le reste de la phrase mais elle échangea un regard entendu avec la maîtresse des lieux. Ça valait mille mots. Puis la brune suivit le regard d’Ornella et le posa sur la ribambelle de gardes, très Men In Black dans le style. « Ça n'a pas dû être évident de les mettre au pas. Mais ils semblent avoir parfaitement bien assimilé qui commande. » Elle parlait des gardes, mais aussi de l’entourage d’Ornella en général, qu’elle supposait majoritairement masculin. Elle ne put empêcher un soupçon d’admiration de transparaître dans sa voix. Olivia s’était sentie tellement humiliée par la trahison de son mari qu’elle ne rêvait plus que d’une chose : qu’on la respecte autant qu'Ornella. Dans ses rêves les plus fous, les hommes comme Benjamin Hampton baissaient les yeux en la croisant.

Finalement, elles en revinrent à parler musique (et affaires), parce que le « sexe fort » ne méritait pas qu’elles lui consacrent plus d’attention. Ornella lui demanda si le casino lui avait payé ses prochaines prestations. « Non, pas encore. » Le cœur d’Olivia s'accéléra. Elle avait besoin des cachets du Scarlet, car ils constituaient désormais l’une de ses seules sources de revenus. Ça, plus ses investissements dûment réfléchis en cryptomonnaie. Pour l’instant, ça représentait une faible somme d’argent, plutôt incertaine, mais Olivia avait bon espoir de tirer son épingle du jeu. Car de l’argent, il lui en fallait, si elle voulait divorcer de Benjamin tout en gardant sa maison de Staten Island et en obtenant son indépendance financière.

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