we are f*cked

☾☾ En arrivant dans la salle d’attente, elle devait s’attendre à avoir une réflexion de la part de Lyzianna. Ne pas en avoir n’aurait pas été normal, connaissant la jeune femme, ça aurait été même presque inquiétant. C’était sa personnalité, elle était ainsi, piquante, cynique. D’un côté, elle ramenait tout le monde sur Terre quand il en avait besoin. En soit, visiblement, Ryan en avait besoin. A sa réflexion, elle force un sourire en coin, penchant la tête, posant ses yeux sur la demoiselle. Ce n’est certainement pas la résidente en neurochirurgie qui ne pouvait pas remarquer l’activité – très sportive qu’elle devait avoir fait avant d’être biper. Gratuitement et en partie frustrée de ne pas être au bloc, elle répond. « Tu as un suçon sur le côté gauche de ton cou. Demandes à y aller moins fort la prochaine fois. » C’était de bonne guerre. Après tout, ce n’était pas Ryan qui pouvait se permettre une quelconque réflexion, au fond, elles n’étaient pas si différentes.
Après quoi, ils se mettent tous à hyphotéser quant à la raison de cet appel. De son côté, Ryan faisait les cent pas, elle pensait à cette opération, dans sa tête, elle était en train de la faire. Ses mains bougeaient en fonction de ce qu’il se passait très probablement dans le bloc opérateur à l’heure à laquelle eux sont là, à s’imaginer le pire. Son esprit était complètement ailleurs, elle ne pensait pas du tout à ce qui pourrait bien arriver dans quelques minutes. Elle était dans un autre monde, la blonde. Un monde où elle n’avait pas, potentiellement fait une grosse connerie, un monde dans lequel elle était d’ores et déjà ce grand neurochirurgien qu’elle espère bien un jour devenir. Cependant, c’est la voix du chef de la chirurgie qui la sort de ses pensées. « Vous quatre. Entrez, maintenant. » Son ton était sec. Il faudrait être aveugle en plus d’être stupide pour ne pas s’en rendre compte. « On est dans la merde. » Avait chuchotée Ryan à ses collègues qui ne pouvaient clairement pas dire le contraire.
Peu importe ce qu’ils avaient fait, ça n’avait pas manquer de mettre dans une colère noire le chef. Un chef qui, de nature, n’est pas des plus agréables. Son bureau en était la représentation parfaite. Ce bureau était vide, aucun cadre, aucune décoration, le strict nécessaire pour son rôle dans cet hôpital. Ryan détestait y être. Elle se sentait toujours très mal à l’aise. Encore plus en sachant que Monsieur avait avec Jo. Nerveusement, elle joue avec sa blouse blanche, tortillant les manches de cette dernière avant d’avoir remis nerveusement ses cheveux en place derrière ses oreilles. Son visage était crispé, un brin effrayée par ce qui allait leur tomber dessus. A la façon dont il les dévisage, ce regard autoritaire, énervé, déçu. Un tout qui ne cachait pas. « Comment êtes-vous devenu médecin ? Un coup de poker ? Jésus est votre frère, il a provoqué un miracle ? Vous êtes devenu subitement mauvais ? Vous préférez être comptable ? Répondez-moi ! J’aimerais bien savoir comment on peut être aussi incompétent ! » C’est sur ces mots peu sympathique qu’il lance à James un dossier. « Mr. Patrow. Qu’est-ce que vous pouvez me dire de ce patient ? » Ryan ne savait même où en donner de la tête. Un trop pleins d’informations. Elle ne comprenait plus rien. Elle se souvenait vaguement de ce nom, très, très vaguement. En se forçant un peu plus la mémoire, quand elle oublia complètement son opération, elle se souvient enfin de ce nom, le nom de cette femme à qui elle a annoncé la mort de son mari aujourd’hui, il y a quelques heures. « J’ai annoncé son heure de décès. » De toute évidence, sa réponse n’avait eu que le mérite de l’énerver. « Oui, effectivement. Pour faire court, Delaware s’est occupé de son admission et de remplir le début de son dossier, Glover s’est occupé de lui faire passer des examens, Crowley a récupéré les résultats avec vous et vous en avez toutes les deux conclus qu’il n’avait aucun problème, que le malaise qui l’a fait débarquer à l’hôpital n’était qu’un petit malaise vagal. Or, quand on regarde ses échographies, que voit-on ? » Agacée par la situation, Ryan prend des mains de James le dossier et regarde toutes les échographies de l’homme décédé. « Une affection pulmonaire… » Affirme-t-elle, en soufflant. Comment n’aurait-elle pas pu voir ça ? En ayant à nouveau les radios sous les yeux, ça semble si… évident, si logique, si apparent. « Quelle perspicacité, Newman ! Je savais que cesser de flirter avec vos patients vous réussirez. » Une réflexion désagréable, presque blessante que Ryan se devait d’ignorer. Elle avait merdée, elle le savait et elle préférait se faire petite. « J’aimerais savoir comment quatre médecins, compétents, intelligents, avec un minimum de jugeote ont pu louper ça. Vous quatre, en plus ! Ça vous amuse de vous faire constamment engueuler ? » L’homme s’installe enfin sur son siège, les bras croisés, ne quittant pas des yeux les résidents. « Allez, expliquez-moi. Donnez-moi de bonnes raisons. Vous risquez votre carrière, les jeunes. »