Le Bronx et ses repères sordides... Vega soupire (d'exaspération ou de soulagement, allez savoir) avant de pousser la porte du McDermott's pub. Au moins, elle passe la soirée en bonne compagnie. « Konichiwa à toi aussi, couillonne ! » Vega ne parle qu'un sous-jargon espagnol comme elle ne se souvient pas d'avoir vu Fran parler une seule fois n'importe quelle langue asiatique, alors c'est devenu une sorte de private joke entre elles, les blagues racistes. Un sourire sarcastique s'installe sur les lèvres, en même temps qu'elle arrive à niveau de Fran. « Une salty bitch s't'eup. Adresse-t-elle au fameux Travis. » Ouais, cette bière était faite pour elle. « J'ai toujours un micro sur moi, chérie. Juste ici. » Vega soupèse ses seins pour indiquer son sillon intermammaire (comme on dirait dans le jargon). Elle retire sa veste et attrape la bouteille qu'on lui tend pour en descendre immédiatement la moitié. « Sinon, pourquoi je sortirais avec toi ? » Si le ton est ironique, le fond ne l'est pas du tout. Enfin, à la l'origine, en tous les cas, c'était complètement intéressé. Maintenant, peut-être qu'elle apprécie un peu la compagnie de Fran. « Mon foi te chie à la raie, au passage. Le reste est plutôt content d'être entretenu. D'ailleurs, j'espère que t'es prête à raquer, parce que cette semaine est assez pourrie pour que je veuille boire jusqu'à saigner de la bière. » Des bières gratuites, une belle femme, un humour cinglant, que demander de plus ? Oui, même les justiciers font des pauses beaufs.

Vega lui adresse un clin d’œil aguicheur. « Oh mais si j'avais besoin d'une pote flic pour ça, j'aurais pris quelqu'un avec dix centimètres de plus. » Au demeurant, c'est à peine valide, parce que déjà, Fran est plus grande qu'elle, et que le pouvoir d'un flic ne réside certainement pas dans sa taille (même si certains pensent le contraire). « T'inquiète. J'adore boire les larmes de tous ces pleurnicheurs. Les privilégiés, les vendus, les racistes, les homophobes et tout autre mot en terminaison -phobe. C'est ma fontaine de jouvence. Avec le petit goût salé, c'est un peu comme du caviar. » Et peut-être que sa porte n'a plus de place pour un loquet supplémentaire, d'accord. Elle devrait commander une porte blindée au Père Noël, tiens. L'autre moitié de sa bière est descendue, et d'un petit signe de main, le barman lui en décapsule une autre. « Alors ? Tu craches des trucs croustillants pour que je débranche mon micro ? Ou tu préfères que ça tourne ? » On dirait qu'elle s'apprête à enregistrer une sextape. Ça aurait au moins le mérite d'être drôle. Mais non. C'est une boutade, plus une question de routine, parce qu'elle sait qu'on ne lui crachera probablement rien. Quant à savoir si elle a bel et bien un micro... « Allez. Fais pas ta radasse. Je dois payer le repas de noël à mes gosses, là. Blague-t-elle faussement outrée. » Bah oui, chaque article compte pour sa bourse. Mais Noël, c'est vraiment une excuse bidon : 1/ elle est anti-capitaliste, 2/ c'est une fête ultra-commerciale à laquelle elle ne veut, en sus, pas participer, 3/ ses gosses sont en Californie pour les fêtes de cette année 2019.  

Evidemment que Fran ne lâche rien, cette sale race. Tant pis. On pourra au moins lui reconnaître sa résilience. Vega lâche un soupir et attrape une poignée de chips à son tour. « Bah maintenant tu sais. » Rien de surnaturel pour une meuf de son âge. Le mariage, les gosses, c'est un peu la routine. « Et ça aussi. » Vega pourrait être mariée que personne n'en saurait rien. La raison est simple : elle préfère que sa vie privée reste privée. Avec l'existence qu'elle mène, moins on possède de leviers contre elle, et mieux elle se porte. C'est ironique, d'ailleurs, car elle n'a commencé à porter son alliance qu'à son divorce. La journaliste sort le collier de son t-shirt et montre l'anneau. « Mon ex s'est barrée au soleil avec les gosses. Chouette meuf. Mais paraît que j'étais trop... Moi. Enfin, tu vois, quoi. Débite la voix presque blasée. » L'histoire remonte à quelques années, maintenant. C'est à peine si ça pique. La vie est comme elle est : on la baise ou elle te baise. « Ouais, t'as le droit et même le putain de devoir de me payer dix aut' bières pour mon malheur. » Elle descend deux gorgées de sa nouvelle bouteille et prend une mine faussement triste, avant de s'accrocher au cou de la policière d'un air dramatique. « Merde Fran ! » Elle se redresse et la regarde comme si elle avait eu une épiphanie. Le sourire s’agrandit alors qu'elle dépose un smack contre la joue. « On s'fait des confessions intimes et tout. C'est quoi la prochaine étape ? Un hotdog de l'amour à Chuck E. Cheese ? »

Au rapprochement des corps, Vega esquisse un sourire franc. « Attention, je vais croire que c'est un rencard. Rétorque-t-elle, piquante. » Elle soulève les sourcils d'une manière beauf et équivoque au possible. « Putain t'es une meuf occupée. Répond-t-elle à la nouvelle sonnerie du portable. » Elle retient un 'y a qu'à siffler et le clébard accourt' qui lui mord le bout de la langue. Elle déteste les flics, et leur loyauté aveugle. Bah oui. Et puis quoi ? On la laisse en plan si c'est effectivement le boulot ? Elle n'a pas le temps de s'indigner que c'est l'autre, qui s'indigne. Hein ? Ses yeux se plissent, alors qu'elle tente de lire les caractères qui s'alignent sur l'écran. Quand elle comprend de quoi il s'agit, Vega lève les bras en signe de reddition, juste pour qu'on ne lui en foute pas une dans la tronche. « Ton père est un con, c'est pas ma faute. » Ok, peut-être qu'elle s'en ramassera une dans la gueule, tout compte fait. « Il mérite pas ton soutien, Fran ! Ouvre tes yeux. Je sais qu't'es bridée, mais quand même ! Hausse-t-elle le ton. » Elle glisse sa petite blague pour voir si on rigolera ou si ça casse définitivement. « Puis ça n'a rien à voir avec toi, au final ! D'où tu m'en chies une pendule ?! » Oui bon, Vega, c'est son père, tout de même... Inutile de pousser ta chance. 

Fran ne dit rien, mais son regard répond sans détour à la journaliste, lui laissant sous-entendre que si ça l’amusait, ça pourrait bien être un rencard — tant qu’elle ne restait pas scotchée dans les parages avec trop d’insistance après. Ce genre de fréquence, comme ça, c’était parfait, tous les avantages sans les désavantages. Sauf quand on se rend compte que les date sont en fait des traquenards sympathiques où on lui pompe de l’info sur sa famille pour compléter le portrait d’un allégué politicien corrompu. Les bras levés crient la culpabilité encore plus que le nom signé sous l’en-tête de l’article. « T’penses que ça a quelqu’ chose à voir avec mon père? » fait-elle entre ses dents. La photo dans l’article présente un homme ce qu’il y a de plus blanc, et c’est à se demander si Fran n’est pas adoptée — sauf que sa mère est Coréenne, ce qui explique les yeux bridés que Vega lui reproche maintenant. « Déjà, être une bonne poire, c’pas être con, ni corrompu d’ailleurs. Pis j’t’en chie c’que j’veux, parce que l’pire c’est pas qu’tu publies des faussetés sur mon père, mais bien qu’tu m’prends MOI pour une conne. » Au final, chacun pour sa gueule — les avocats de Wójcik père auraient tôt fait de dénoncer l’article comme mensonger, même s'il était vrai au fond, mais ils ne pourraient pas réparer l’ego fracturé de la fille. Vega pensait sûrement qu’elle ne lui en tiendrait pas rigueur de faire son métier, ou peut-être même qu’elle avait osé espérer qu’elle n’en saurait rien, jamais. « J’pense que j’ai assez perdu mon temps. J’me casse. » Elle lance deux billets sur le comptoir — sa colère contre Vega ne la ferait pas partir sans payer et ruiner sa réputation au pub — avant de rassembler ses affaires, les mouvements saccadés mus par l’irritation. Elle avait bien l’intention de laisser Vega en plan. L’avenir dirait si c’était la bonne décision — ou si elle resterait fâchée. Act first, think later : le credo d'un bon flic.

Vega n'a pas le temps d'en placer une que Fran est déjà vers la sortie. La suivre ? Ne pas la suivre ? Bientôt, elle n'aura plus le luxe de choisir, alors elle lui emboîte le pas rapidement. D'habitude, elle s'en tape, de froisser des égos et d'entuber des faux amis. D'habitude, les vrais comprennent, ou elle fait en sorte qu'ils comprennent. Ouais, c'est ça, elle doit juste faire en sorte que Fran comprenne. « Fran, attends ! Crie-t-elle tandis qu'elle tente d'enfiler sa veste à la hâte. Fran, putain ! » Elle recommence, cette fois en lui attrapant le bras, et surtout en priant qu'on ne casse pas le sien en deux. « T'es pas conne. Enfin, peut-être un chouia, quoi. Mais c'est moi, la vraie conne de l'histoire, ok ? P't'être que ouais, j'me suis bien servie de toi. C'était pas mal intentionné. Je le referai plus, promis, juré, craché. » Vega crache pour de vrai, envoie un gros mollard dans le caniveau qui jouxte le trottoir. « Tu savais qu'y avait une chance, même infime, que je l'écrive, cet article. » Bah ouais, elle ne s'est jamais cachée d'être journaliste, et elle n'a jamais non plus caché l'intérêt qu'elle avait pour le père Wójcik. A la réflexion, peut-être que ce n'est pas une bonne idée de l'attaquer sous cet angle. Alors elle se ravise. « Mais tu sais quoi ? On s'en tape. Je devrais m'en taper, que nous, ça explose. C'était comme ça que ça devait finir depuis le début. C'était écrit, tu vois. C'était écrit dans la putain de roche, même. Mais j'm'en tape pas, Fran. Alors s't'euplaît. » Elle marque une pause dramatique, parce qu'elle se sent un peu ridicule. Et mièvre. « Reste. Ou réponds. Gueule. Crie. Quelque chose. N'importe quoi. Parce que j'ai l'air un peu conne, là. Achève-t-elle avant de se raviser sur la fin. Par contre, pleure pas, hein. J'saurais pas quoi foutre. » Elle ricane nerveusement.