il y a des dessins, en vrac un peu partout. il y a des dessins, qu'il essaie d'empiler à la hâte pour les mettre ailleurs. pour au moins donner à son appartement l'air de quelque chose de rangé. pas qu'il soit bordélique, ça n'a juste jamais trop eu d’intérêt à ses yeux. puis il y a la fatigue, et un fait simple - que s'il n'a pas le temps pour manger, pour subvenir à ses besoins les plus logiques - alors comment devrait-il avoir le temps de tenir cet appartement ? et c'est trop, parfois, mais là, il n'a pas vraiment le temps d'y penser. c'est qu'à se lever très exactement huit minutes avant un rendez-vous, avaler ses pilules, et se rendre compte que rien n'est présentable est en soi une aventure. ou quelque chose auquel il est un peu trop habitué, peut-être. et il ne peut rien laisser trainer dans son studio, et il faut le moins possible de choses dans le salon. alors il ne se pose pas vraiment la question. tout ce qui dépasse termine dans sa chambre, là ou il y a de la place, et il n'y en a plus beaucoup. par terre, sur le lit, peu importe.

bientôt, il ne reste plus sur la table basse que les esquisses préparées pour aujourd'hui. et quelques autres, dans la table passe, dans des piles plus ou moins nettes, et l'évier plein de vaisselle, et rien à sa place dans les placards. mais c'est vaguement présentable, en passant - ou du moins rapidement. et si on frappe, au moins, il n'a pas eu le temps de penser à ce qui l'attendait. à comment gérer, exactement, chaque moment de cet après-midi. il a beau se dire que tout est absolument professionnel, blaise pourrait presque être un ami. pas encore. c'est certain qu'il ne l’appellerait pas pour passer du temps à rien. mais au fond, il n'y a personne qu'il appellerait, juste comme ça felix. trop peur de déranger. de dire n'importe quoi. c'est pour ça que les téléphones ne sont pas vraiment son truc. les gens non plus, faut bien l'admettre. mais au moins il est là. respire, qu'il se souvient. et le miroir de l'entrée lui rappelle, d'un coup de crayon sur un post it vite glissé derrière le radiateur qu'il en avait des choses à vérifier. fringues propres. dents brossées. se lever à l'heure de son réveil. courses faites. bonnes résolutions, à minima. il pourra juste cocher la première, pour aujourd'hui. mais c'est mieux que rien. respire et plaque un sourire sur tes lèvres.

la porte s'ouvre, et il y a une seconde avant qu'il ne se dessine sur ses lèvres, ce sourire, comme mécanique. honnête, certes, mais pas forcément naturel.  « hey - je... rentre, vas-y » tout dit d'un bloc, et toujours en regardant au-dessus de son épaule, plutôt que dans ses yeux. c'est qu'il n'ouvre pas souvent sa porte à grand-monde. c'est qu'il ne s'est pas encore écrit de suite logique, juste pour ça, à rester là, comme un idiot, avant de s'effacer de l'encadrement pour lui laisser de la place.  « ça va ? » classique, mais efficace. plus simple qu'autre chose. les films. les bouquins. quelque chose qui fasse sens, quelque chose d'aussi clair que les lignes de son visage, à blaise. nettes. mais si il a quelque chose de la statue grecque, figée dans le temps, il se meut, et il vit, et le moment lui avant.  « pardon - tu... je te débarrasse ? » sa veste. il verra après ou la mettre. mais c'est qu'il faut enchaîner. c'est que c'est bien ça qu'il faut dire, non ? il aurait dû répéter, tiens. pourquoi est-ce qu'il a droit aux situations les plus absurdes avec sa psy, mais pas à ça ? c'aurait été utile pourtant. plus qu'à improviser, et faire au mieux. et il aura bientôt ses pinceaux sous la main. ce sera plus simple. forcément.

il est facilement distrait par le moindre changement. le moindre mouvement. et du mouvement, il n'y en a pas énormément, rien d'inhabituel. mais il lui faut à peine une seconde pour se perdre dans la contemplation de la menorah sur une étagère. un morceau de cire y est resté accroché, et s'il lui faut peu de temps pour retirer le résidu, il se demande s'il n'aurait pas mieux fait de la reléguer à sa chambre. quelque chose de la pure tradition, quelque chose qui fait un nœud à la gorge. vieille habitude de ses parents, à la maison, dès qu'ils recevaient du monde. ne rien laisser visible de ce qu'ils sont pourtant. c'était tout sauf un secret, mais on en faisant pas trop. et lui, il ne sait juste plus s'il aurait dû, reste un moment là, comme suspendu dans le vide. bien que new york ne soit pas seward, oklahoma. bien que blaise soit quelqu'un en qui il a confiance. il n'est même pas là, le problème. c'est juste que c'est ce qu'on faisait, avant. à la maison. mais il n'y est plus. et il est grand, maintenant, il devrait avoir l'habitude. savoir quoi faire. mais même depuis qu'il a emménagé ici, et d.eu sait qu'il a de place, il reste seul, souvent. pas vraiment surprenant.

et il aimerait sûrement être aussi assuré que blaise, déjà à son aise. ne pas se poser toutes ces questions, avant chaque geste. ne pas avoir à calculer qu'il lui est, de toute façon, impossible de poser cette veste dans sa chambre sans en ouvrir la porte. et ce n'est pas un lieu vraiment praticable. mais une chaise de cuisine fera l'affaire. et même sans encre, sans poudres ou pigments, il a quelque chose d'une peinture blaise, dans la contemplation d'esquisses idiotes, et de face charts pas vraiment terminés. et il n'a pas de script pour le dire, ça, felix. rien de préétabli. alors il ne dit rien, se mords la lèvre juste, pour trouver quelque chose. c'est que le présent est là, et le silence humain a beau ne pas le déranger, il parait que ce n'est pas le cas de la plupart des gens. mais il ne veut pas faire un pas de travers. éviter de se montrer ridicule. il l'a probablement déjà assez fait. et c'en serait presque surprenant, que blaise soit là quand même. « non. » trop brusque. trop net. idiot. retourner l'explication dans sa tête. se reprendre. « enfin, je veux dire, non, ça c'est - c'est pas fini. » et s'il termine face à lui, assis en tailleur sur la table basse, il ne le regarde toujours pas. il y a la planche appuyée contre qu'il récupère, regarde de nouveau, plus terminée, quelque chose qui ressemble déjà plus à un concept. il avait parlé de le maquiller, c'est certain. et certaines des esquisses s'en vont plus loin que le visage. mais ce n'est qu'une moodboard quelconque. de l'inspiration. ils en resteront à ce qui est prévu, sûrement. et il ne planifie pas toujours tout, felix. mais sur modèle c'est mieux, et il faut bien s'y tenir. et c'est quelque chose qu'il peut présenter. lui tendre. se donner l'air de le regarder dans les yeux, alors que fixer au-dessus de son épaule est juste - plus simple.

« ça c'est terminé. enfin, non - ce sera terminé une fois sur peau, bien sûr mais. ça ressemble à quelque chose » et comme par défaut, ses yeux tombent un peu, vers le dos de la planche, et ses traits disparates. et ses dents se referment sur un morceau d'ongle. c'est qu'il ne sait pas si c'est bien. ne saurait se juger lui-même. jamais trop satisfait de son travail, toujours à trouver quelque chose à y redire, mais à ce stage de concept. « t'as les traits très marqués. tes os - on dirait une statue, vraiment. je me disais que ça rendrait bien sur toi. le but c'est d'accentuer, et que ça marche en mouvement, pas juste sur un angle en photo. » c'est que le mouvement c'est quelque chose qui lui parle mieux, sûrement. et que faire de lui un dessin vivant ne pouvait être qu'une évidence. et s'il réussit, ce serait mieux qu'une illusion, qui ne marche que de face. lui laisser sa peau, ses traits, accentuer les ombres, les lignes. le laisser être une toile vierge, sans le recouvrir de trop. le but n'est rien d'illusoire. convaincre qui que ce soit qu'un dessin prend vie serait idiot, il voit toujours les défauts dans ceux qui font ce genre de choses. non, le but n'est qu'inspiré. quelque chose de délicat. comme un crayonné, à même la peau. et il n'a jamais été très bon, à vendre ses projets. mais il sourit, à y penser. à essayer. dans le vide, peut-être, mais c'est bien là. « si ça te va ? »

ce n'est pas qu'il regarde ailleurs. c'est qu'il y a quelque chose en lui - comme un magnétisme inconstant, qui ne sait pas lire dans les yeux des gens. et ça le met affreusement mal à l'aise, de ne pas savoir quand les regarder, de croiser le regard d'un inconnu dans le métro, n'importe quoi. alors il se fixe sur des points, et c'en est tellement réflexe, qu'il en oublierait de s'en rendre compte. c'est que c'est quelque chose d'affreusement intime le regard, au fond. c'est que c'est plus simple sans avoir à interpréter les reflets. une donnée de moins à calculer. et peut-être que ça à quelque chose d'étrange d'être si près. mais c'est simple pour felix, c'est comme ça qu'il fonctionne. et c'est juste plus simple d'observer ses ongles rongés avant qu'un son n'attire son oreille, ou un geste son visage. puis, c'est plus simple, de ne pas essayer de lire ses réactions, à blaise. d'attendre juste ses mots. parfait. alors que rien n'est vraiment commencé. mais au moins, les dessins lui auront parlé. quelque chose de vivant, quelque chose de présent. quelque chose de ses traits, qu'il faudra bien s'approprier.

et il n'a pas vraiment le temps de réagir, a peine d'esquisser un sourire, avant de se retrouver presque penaud. pas qu'il n'ait jamais vu qui que ce soit dans ce genre de position, aussi peu habillé, mais il ne s'y attendait pas vraiment. pas chez lui, plutôt que dans des coulisses quelconques. pas lui, maintenant. pas blaise, et les lignes de son corps, magnétiques. et il lui faut un instant, pour le regarder vraiment, avant de se reprendre. d'essayer de comprendre. un instant, pour que ses yeux retombent sur ses esquisses, et celles, de côté, qui prenaient en compte plus qu'un visage. et il faut trouver une logique. des mots. à mettre dans un sens. et ne pas oublier d'inspirer avant. « pardon-je... c'était des concepts, je veux dire, on peut en rester au visage, si tu veux ? » comme prévu. et c'est comme s'il passait à côté du fait que ça lui va, tout ça. qu'il est partant. sinon, il ne serait pas là, sûrement.

ses mains tremblent à peine quand il se relève, pour attraper la sienne. quoi qu'il en soit, un canapé est tout sauf le meilleur endroit pour travailler. le maquiller proprement. et rendre un projet plus réel. plus vivant. parce que ses dessins, à felix, ils ne seraient pas grand-chose sans personne pour les habiter. et si son salon n'a pas l'air très habité, maintenant trop déblayé, et peut-être parce qu'au fond, il n'y passe pas tant de temps que ça, la porte qu'il pousse mène déjà vers un univers plus unique. ou à lui, en tous les cas. une étagère trop pleine de palettes, d'outils. une ring light qu'il se sera bien payée, il y a quelques années, quand les choses ont commencé à décoller, au-dessus du miroir. un genre de studio un peu étrange, qu'il utilise encore pour se maquiller lui, même si son travail se fait sur d'autres, de plus en plus. et là ou il vit, le plus souvent, quand il ne comate pas. une pile de livres près d'un fauteuil, et des mots de ginsberg au mur, encadrés. on ne les voit jamais, à l'écran, ni eux, ni les photos de ses parents, ou cette reproduction de l'affiche de singin' in the rain. c'est son chez-lui, des bouts de choses qui l'obsèdent, qui comptent. il oublierait presque qu'à part lui, personne n'est jamais rentré ici.

et puis, il y a une chaise, qu'il tire au centre, une fois la main de blaise rendue à son propriétaire. et un tabouret, pour rester à sa hauteur, au moins au début. « tu peux te mettre là, si ça te va. » inspire. et peut-être que ce serait plus simple, maintenant dans son domaine, de repartir sur quelque chose de presque écrit. de suivre un fil conducteur quelconque. celui de ses traits. et il y en a qu'il n'aurait pas deviné, sûrement. ses tatouages. des cicatrices. mais peut-être est-ce mieux ? au fond, un corps, c'est vivant. c'est mieux. c'était bien ce qu'il voulait. « si on part - je veux dire, si on fait plus que ton visage, vraiment, c'est comme tu veux, vu que... » ses pinceaux à remettre en ordre, bien alignés. quelque chose de plus aisé que de le regarder. se concentrer sur ce qui est prévu, cet ordre à créer. « le but c'est d'accentuer tes traits, d'une certaine façon. du coup, je pense - je peux camoufler tes tatouages, et toutes les autres... Les cicatrices, et toutes tes marques, ou les utiliser, leur donner aussi un côté dessiné ? c'est comme tu veux. » c'est plus simple de demander maintenant. qu'il soit à l'aise. c'est que peindre des gens ce n'est pas peindre des toiles. et il préfère faire attention, felix. felix qui n'aime pas qu'on le touche sans le demander, felix qui explose, quand il n'arrive pas à se faire discret. felix si passionné, préfère bien qu'on verbalise, pour comprendre les gens. ce qu'ils veulent. les lire, et les dessiner.

« du-non. » il en rougirait presque. trop professionnel, peut-être. et si ses pensées prennent une autre vitesse, à ne pas savoir ce qu’il devrait penser de mots pareils, qui ne veulent sûrement rien dire de plus, rien dire de trop - son visage reste fait de rien. indéchiffrable, sûrement car il ne sait pas quelle expression utiliser pour réagir à ça. mais c’est bien nouveau, là où il s’aventure. oh, il a bien fait plus que des visages, parfois. mais pour mettre en valeur des habits, pas des corps. pas ce corps là, salement désirable. pas ici, chez-lui. et il n’y a rien à en penser, quand c’est juste pour travailler. mais son esprit ne peut trop s’en empêcher. peut-être parce qu’il ne sait pas trop ce qui est approprié. peut-être est-ce bêtement naturel ? mais il n’y a pas grand-chose à en dire. il ne sait pas ce que ça peut bien faire, un corps sous ses doigts, de toute façon, loin de ses outils. résigné à l’habitude. à la solitude.

et, les lumières s’allument. projecteurs idiot, mais il a beau ne pas filmer, la lumière du dehors ne sera pas assez aujourd’hui. pas quand elle est si grise, avec la pluie qui tape contre les carreaux. et très vite, il n’est plus qu’une ombre qui prépare ses pinceaux, précautionneux. il est bien ici, et le ciel dehors pourrait tomber qu’il ne s’arrêterait pas de travailler, une fois qu’il a commencé. c’est qu’il est de ceux qui se font trop vite happer complètement par les choses qu’ils aiment. et c’est bien pour ça qu’il a réussi à se faire une place. clairement pas par flatterie ou relations. c’est juste pas son domaine, tout ça. les gens, les autres. même se comprendre lui-même, souvent, il a du mal. et quand il peint, tout s’évanouit, comme fondu, et remis à plus tard. il n’y a rien qu’une vision de quelque chose de nouveau, quelque chose de beau, peut-être, et comment y arriver. et c’est plus simple que d’essayer de comprendre quoi que ce soit au monde, ou aux humains qui y habitent. parce qu’au fond, sous ses doigts, les seules dimensions qui existent sont celles qu’il peut bien créer. et pourtant il porte attention au détail. il voit bien qu’il y a quelque chose qui le fait réagir, quelque chose qu’il a sûrement dit de travers. pas à ses yeux, pas à une quelconque expression sur son visage. juste un mouvement, vague recul. il l’a mis mal à l’aise, et peut-être qu’il devrait s’en vouloir.

un mot disparaît, quand il réponds, blaise, et il est sûrement là, l’indice. les gens ont ce qu’ils ont, aiment ce qu’ils veulent chez eux. et au fond, elles n’ont rien de si choquant, ses cicatrices. pas quand il est là, apparemment vulnérable, définitivement sculpté, sans honte. mais il ne faut pas en parler. peut-être aurait-il dû le deviner plus tôt, felix. être moins idiot. mais avec des peut-être, il saurait déjà ce qui se fait ou pas depuis bien longtemps, et pas juste en théorie. et il remonte ses manches étoilés, motif trop réconfortant. probablement la moitié de sa penderie. il en a aussi, des blessures. des brûlures. des accidents, sous le tissu. plus ou moins voulues. « tu sais, ça tiendra pas toujours. mais d’accord. » c’est qu’il est maquilleur, pas magicien. et si sa voix est douce, il faut l’admettre, il n’a aucun pouvoir sur la façon dont le monde peut briser les gens. sinon, tout serait plus simple, déjà, depuis longtemps. « et j’pense que je vais les garder. tes tatouages, j’veux dire »

et il se pose juste à côté, les outils à la main. on ne pourrait demander modèle plus agréable. et son profil a peut-être trop de caractère, et ses traits sont loin d’être neutres. mais felix, il préfère ca chez les gens. l’unique à l’uniforme. « je vais juste te faire le teint d’abord - rien de… c’est pas très intéressant, juste pour avoir une base. je reste sur ta carnation, que ce soit - toi. pas une illusion. » c’est qu’on pourrait le peindre en blanc et lui demander de ne rien faire, de regarder devant lui. papier froid, glacé. mais un dessin, c’est plus beau au sortir de la page, à l’arrivée dans le réel. et il n’y aura qu’à accentuer ses traits, ses ombres, ses lignes les plus naturelles, une fois qu’il ne brillera plus tant, du moins. et s’il faut lui faire lever la tête, ses doigts restent en suspens à quelques secondes de son menton. « ça te dérange pas si je te touche ? » certaines personnes ne supportent pas plus qu’un pinceau, qu’une éponge. alors il a appris à demander, c’est juste une part du métier.

et il est calme, blaise. c’est étrange, presque, de le voir ainsi, pas seulement statuesque - parce qu’au fond il l’est toujours un peu, quand tout dans sa présence respire une certaine grâce assez peu descriptible. c’est juste son essence, sûrement. mais il est si animé, habituellement, d’un feu, d’une moue, d’un rien pour le faire partir au quart de tour. et là, juste assis là, il semble comme ailleurs. pas qu’il soit très fin analyste, felix, mais il l’a appris, juste un peu, en répétition, ou pas loin d’un café. et il y a une force en lui, quelque chose de retentissant, souvent, quelque chose qu’il ne cache en rien. un perfectionnisme aigu, dans les domaines qu’il connaît, du moins. quelque exigence. quelque chose qu’il semble avoir perdu en passant la porte. et il ne perds rien en esprit, mais c’est un étrange apaisement qui se dégage du moment même ou ses doigts pressent à peine contre son menton. ou les premières retouches laissent leur marques sur sa peau. il a l’autorisation, le feu vert, et c’est tout simple, autant commencer. il ne relève rien d’étrange à la tournure de sa phrase, de ses mots. rien de bien personnel, de très intime. c’est que l’ambiance serait presque studieuse, avec rien d’autre que la pluie contre les fenêtres. avec sa langue entre ses dents, comme pour se recentrer dans la réalité.

« non, c’est pas malheureux » il y a un temps, avant qu’il ne parle de nouveau. le temps de combler des pores, et de retrouver ses yeux ailleurs. le temps d’activer ses pinceaux, de faire ce qu’il a demandé, parce qu’il n’est pas là pour le faire changer d’avis. et sa voix est douce, basse, presque, comme souvent. mais sans trop de ton. c’est que c’est une évidence, pas une conversation. c’est qu’il ne sait pas trop comment on fait, au fond, pour trouver le volume parfait, les tournures qui marchent - parfaitement empathiques. et peut-être que s’il avait un tant soi peu de tact, il ne relèverait plus. continuerait juste son travail. mais il peut bien faire les deux. « ça rend malheureux quand on sait d’ou ça vient » il ne devinera pas. ne le demandera pas. mais il pense aux siennes. à la brûlure, longue, le long de son bras, qu’il regarde d’un air salement indifférent, maintenant. parce que cette sensation l’a bien fait sentir vivant, un moment, parce qu’il ne semblait plus rien sentir, quand on touchait sa peau. trop stimulé, un cerveau qui fait le tri, des médicaments mal dosés qui n’ont pas aidé. et c’était bête. puis il y en a d’autres. toutes les fois ou il est tombé, ou sa peau a marqué parce qu’il n’a pas su gérer un mouvement pourtant simple. de la coordination basique. rien à côté des armées de rayures sur le marbre de sa peau, à blaise. mais il a appris à faire avec. « mais si on veut les effacer, c’est les souvenirs qui vont avec. et on pourrait pas faire sans. ce serait repartir de zéro. ce serait dommage, je pense. on serait pas - on pourrait pas redevenir qui on est, si on effaçait tout. » et peut-être qu’elle est là, sa façon de se montrer réconfortant. répéter des inepties. parce qu’au fond, il a beau tenter de se raisonner lui-même, il y en a des choses qu’il aimerait oublier. effacer. toutes celles qui peuvent causer bien du malheur. et il aimerait tant repartir de zéro pour être quelqu'un d'absolument normal. mais il n’y a que ses poudres, ses crèmes qui comptent, maintenant, et le dos de sa main comme une palette, et des gestes affreusement précautionneux, le long de son épaule. c’est qu’il ne voudrait pas heurter.

à l’aveuglette, il retrouve ses lunettes sur la tablette derrière lui. pas de lentilles ce matin, mais pour faire disparaître les choses, il vaut mieux les voir parfaitement. des lignes, des fragments, à neutraliser, en tombant un peu de sa hauteur, tout plié. et le silence, mais pas pour longtemps. et s’il réponds, il reste absolument focalisé sur cette peau. restaurateur perdu à corriger des défauts qui ne rendaient pourtant une oeuvre que plus charmante. mais il faudra bien que narcisse plaise à son reflet, quand il le croisera. ne s’en aime qu’un peu mieux. « moi ? » comme s’il y avait quelqu’un d’autre dans la pièce. idiot. « oh, j’ai commencé - je sais pas. je veux dire, sur moi, un peu après que je sois arrivé à new york. ça doit faire six ans - sept ? j'avais dix-huit ans.» et il aura bien fallu qu’il en ait de la chance, pour toucher les étoiles sans encore exploser. il ne saurait trop dire comment. il peut bien donner les faits, mais qui saurait expliquer le succès autrement que par de bonnes augures ? « j’étais-c’était pour moi, mais je connaissais pas grand-monde en ville et… enfin, c’est toujours le cas mais j’ai juste-j’ai posté des photos sur internet, des trucs comme ça, et je pense-enfin, ça m’a ouvert des portes. » petite célébrité d’internet qui ne manquera pas d’alimenter son compte instagram, il ne comprends toujours pas qu’on lui porte quelque attention que ce soit. ne se rend toujours pas compte de l’ampleur de tout ça. surtout maintenant que son visage s’efface derrière d’autres, au fil des posts. parce que c’est son pinceau qui intéresse, pas vraiment lui, il en est persuadé. et s’il cherche ses mots, là, ses doigts, eux, ne tremblent pas.

le temps s'arrête quand il se perds, quand il se laisse aller à son travail, et rien d'autre. il sait bien qu'avant un défilé le temps imparti se décompte. mais là, il a tous les sabliers du monde sur stop. peu importe, tant que les crampes n'envahissent pas son modèle. et il se demande s'il ne voudrait pas vraiment appuyer sur pause là, dans un moment presque joli. les cicatrices neutralisées, de l'épaule jusqu'au dos. des positions incongrues pour mener à ça, peut-être, mais c'est ce qu'il voulait non ? que tout cela disparaisse. l'appareil photo n'en verras plus grand-chose. mais si on regarde bien, on les devine encore. c'est que ce n'est pas magique, tout ça. mais c'est assez pour prétendre. assez pour devenir une toile vierge, presque froide. et ce n'est pas beau ce qu'il dit. c'est juste ce qu'il faut imprégner dans son esprit pour vivre avec. avec des cicatrices, avec des souvenirs, avec tout accident de parcours. toute chose qui puisse troubler la norme ou la bonne morale. le genre de truc qu'aurait bien pu dire sa psy. mais il n'y a pas grand-chose à en dire, juste à penser qu'il essaie aussi de s'en convaincre lui-même de tout ça.

et il reprends juste sa position initiale. un pinceau plus fin, et du gris très sombre, presque noir. mine de crayon, mine de rien. il n'y a plus qu'à commencer, pour de vrai. mais il ne peut même pas toucher l'arrête de son nez qu'un rire éclate. l'envahit. envahit tout, ici, tout autour. et c'est comme si la pluie s'arrêtait. comme s'il y avait du soleil dans ce son. de la chaleur. quelque chose de si loin du blaise dans tout ses désirs de perfection, du blaise pointilleux. et si son sang est chaud, ce rire là aussi. si doux. si parfaitement humain. et il ne sait pas réagir à ça felix, à peine trembler à sentir ses doigts sur son nez à lui, à peine frôlé, que déjà tout semble résonner dans ses chairs. mais un sourire timide, bien peu calculé se dessine sur ses lèvres. rien de si envahissant que l'honnêteté de ce rire là. il y repensera, ce soir, pour s'endormir. c'est que c'est joli, comme son, après tout. et que le silence mérite d'être troublé, parfois.

« je-oui ? » le bleu nuit qui héberge les étoiles. le bleu sous les nuages. le bleu des murs de sa chambre d'enfant. le bleu réconfortant, un peu gamin. les couleurs lui parlent, d'une certaine façon. le bleu, c'est juste un peu de lui. et il ne sait trop comment répondre à ça. s'il devait même y répondre ? « pas toi ?» question idiote. sans importance, au fond. mais il faut bien trouver quelque chose à dire, plutôt que de rougir. et de secouer la tête, avant d'avoir l'air idiot. « c'est pas comme si j'étais acteur ou... je ne sais pas trop quoi. c'est pas vraiment ça...» pas vraiment ça quoi, au fond ? le succès ? il l'a, pourtant, le job de ses rêves. le following qu'il a du mal à vraiment comprendre, à vraiment suivre. mais ce serait quoi, 'ça' ? ce serait quoi, qu'il voudrait ? oh.

peut-être bien que ce serait d'être heureux. équilibré. dans la norme. il échangerait toute sa chance pour ça. et sûrement pas mal de son talent. parce qu'au fond, même avec les exercices, il n'est pas sûr d'avancer. pas sûr de réussir à être aimé, un jour, de quelque façon que ce soit. pas sûr de réussir à se sentir entouré, et moins seul. et ce n'est pas vraiment de la modestie, vraie ou fausse. il est juste à milles lieux de tout ça, quand son pinceau dévale enfin les lignes de ce nez pour en créer de nouvelles. pour le croquer, à même la peau. et pour ne pas se perdre dans ces pensées là, malhabiles, autant continuer. « puis, j'pense que ton nez mérite plus de célébrité que tous les maquillages que je pourrais faire» c'est idiot. ça n'a aucun sens, cette plaisanterie au coin de ses lèvres. mais son profil à blaise, il est royal après tout. et il doit bien le savoir. bien étrange compliment. mais il n'est pas bon avec tout ça. avec les autres, ou les mots. juste à dire sa vérité.