Les ténèbres l’encerclaient. Le jeune homme pressa le pas ainsi que son livre contre sa poitrine. La nuit était bien avancée; pourtant, il se mouvait avec aisance dans les rues qu’il connaissait comme le fond de sa poche, dans l’espoir de semer son poursuivant. Jusqu’ici, nul succès. Le souffle court, il osa un énième regard derrière lui. La silhouette le traquait encore. Brahms ignorait les intentions de cet inquiétant personnage et ne tenait pas tellement à les connaître. Tout à l’heure, il était sorti de chez lui afin de prêter son exemplaire du Fantôme de l’Opéra de Gaston Leroux à son ami Howard qui vivait non loin de là. Les deux jeunes hommes entretenaient une correspondance régulière depuis le mystérieux accident de l’étudiant en littérature. Outre des lettres manuscrites, ils se plaisaient à s’échanger des livres et des bandes dessinées, une façon originale de garder leur amitié intacte. Seulement voilà, Brahms insistait pour remettre ses lettres et autres découvertes littéraires dans la boîte aux lettres de son ami et comme il préférait sortir en pleine nuit qu’en plein jour… Eh bien, oui, cela impliquait certains risques, lui-même devait l’admettre. Mais avec les années, il avait appris à se montrer discret et presque invisible parmi les ombres du Bronx, ses alliées les plus précieuses. Malheureusement, il lui arrivait d’être traqué par les jeunes et les moins jeunes à des fins plus que douteuses. Comme maintenant. La vie n’était clémente envers personne, Brahms l’avait appris à ses dépens, encore moins envers le rejeton de la sorcière du quartier. Il encaissait plus qu’il ne ripostait en règle générale, mais préférait encore prendre la fuite. Du moins, quand il pouvait prendre la fuite. Soudain, son pied se coinça contre une fissure du trottoir abîmé. Un cri de surprise s’échappa de sa bouche. Par une chance inouïe, il parvint à retrouver son équilibre, non sans agiter les bras dans tous les sens comme un personnage des dessins animés de son enfance. Ce qui devait arriver arriva : il échappa son précieux livre par terre. Le temps de le ramasser de ses mains tremblantes, la silhouette menaçante le rejoignit, un sourire carnassier pendu aux lèvres.

@Wyatt Gunn

Cette nuit, Brahms jouait de malchance. D’une seconde à l’autre, la personne qui hantait ses pas allait le rejoindre et ne faire qu’une bouchée de lui. Car il n’était rien, absolument rien, face aux gros bras du quartier, qui préféraient fermer les poings plutôt qu’ouvrir la bouche. Cogner, cogner, cogner… Le langage du Bronx, dont le jeune homme ne maîtrisait même pas l’alphabet, malgré ses trente ans et quelques poussières. Il n’était qu’une proie face à cette armée de prédateurs qui rôdaient dans le coin, tous prêts à le rudoyer de coups à la moindre occasion. Peut-être pour évacuer le stress de la journée, peut-être pour qu’un autre être que soi partage sa souffrance. Il fallait être très malheureux pour faire du mal à autrui, raisonnait Brahms. Mais toutes sages que furent ses pensées à cet instant précis, elles ne le sauveraient pas de la pluie de horions qui s’amoncelait à l’horizon. La gorge sèche, il plaqua son précieux livre contre sa poitrine derrière laquelle s’affolait son cœur. Il voulut plaider sa cause, implorer la pitié de son bourreau, mais n’en eut ni le courage ni le temps. Car soudain, des bras puissants, sortis de nulle part, renversèrent le type au sol. Comme si les dieux avaient entendu ses prières et décidé de lui envoyer un ange gardien. Les yeux écarquillés, Brahms recula jusqu’à ce que son dos touche le mur de briques non loin de lui. À quelques mètres de lui, les deux hommes s’apprêtaient à se bagarrer. Lorsque l’un d’eux prit la parole, Brahms le reconnut enfin. Wyatt. Son sauveur. À la lumière d’un réverbère, il découvrit le visage empourpré de l’inconnu, qui se releva tant bien que mal. « De quoi tu te mêles, connard? » cracha-t-il à l’adresse de Wyatt sans toutefois oser s’avancer vers lui. Blanc comme un linge, le jardinier balbutia : « Je… Je peux te donner mon livre si tu promets de t’en aller ensuite. » Ça lui ferait mal au cœur de se séparer de son livre et il n’était pas certain que ça suffise pour que cette brute les laisse tranquille, mais ça valait le coup d’essayer.

@Wyatt Gunn

Brahms commençait sérieusement et amèrement à regretter d’être sorti cette nuit, seul qui plus est. Mais ça avait été plus fort que lui, il voulait prêter son bouquin à son ami pour qu’ils puissent en discuter ensuite et comme il n’aimait pas sortir de chez lui en plein jour… Ce n’était pas qu’il était allergique au soleil, tel un vampire des temps modernes, seulement cet astre bien trop lumineux à son goût éclairait tout ce qu’il effleurait et mettait ainsi en lumière toutes les imperfections de Brahms : ses cheveux épais et indomptés, ses dents croches, ses pas maladroits… La lune, elle, se montrait plus indulgente à son égard. Sous sa lumière blafarde, il n’était qu’une ombre parmi tant d’autres. Du moins, jusqu’à ce que les loups de la ville le repèrent. Comme cette brute, là, qui le menaçait de ses poings. Sans l’intervention quasi divine de Wyatt, Brahms ne donnerait pas cher de sa peau. Pourtant, la situation n’était pas aussi désespérée qu’il le craignait. Wyatt semblait dominer son adversaire de sa haute taille et de son air méprisant. Sans un mot, le jardinier accepta le sac que son ami lui tendait. Il lui mentionna un livre de lois qui se trouvait à l’intérieur, lui en suggéra la lecture pendant qu’il réglait le compte de Monsieur. « D’accord, je peux bien essayer de le lire si tu me le demandes, Wyatt, mais c’est un drôle de livre à lire pour se détendre, tu dois bien l'admettre. » Si Wyatt voulait lire dans son temps libre, Brahms se ferait un plaisir de lui recommander des livres autrement plus intéressants et plus, avouons-le, légers que ce pavé indigeste. Tandis que Wyatt s’avançait vers le type, Brahms sortit du sac le texte législatif et se mit à le lire sous la lumière d’un réverbère. C’était extrêmement compliqué à comprendre, comme il s’y attendait. Il fit la moue. « Wyatt, est-ce que tu m’en veux si j’abandonne? Je ne comprends rien. » Il leva la tête du bouquin : son ami venait de terrasser le type, qui gisait à présent sur le béton froid. Le combat, si on pouvait appeler cela un combat, n’avait pas duré dix secondes, c’en était ridicule. Brahms cligna des yeux plusieurs fois. « Tu… tu ne l’as pas tué, j’espère? » Pas qu’il se souciait outre mesure de son assaillant, oh non. Mais il ne voulait pas que son protecteur se retrouve derrière les barreaux par sa faute.

@Wyatt Gunn je me suis permis de faire avancer un peu le "combat"