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Sophia n’est pas à l’aise, même si le fauteuil en cuir a tout pour être confortable. C’est la troisième fois en dix minutes qu’elle pioche dans le bol de sucreries sur la table basse devant elle, maigre tablette de bois qui la sépare de la psychologue qui la fixe à travers ses épaisses lunettes. Dix minutes dans le silence, c’est long, sur une séance d’une heure. Mais ce n’est pas elle qui a choisi de venir, c’est la procédure qui veut ça.

« C’est le moment où je suis sensée vous parler des problèmes que j’ai avec mon père ?»
« Ca dépend. Vous avez des problèmes avec votre père ?» C’est pour ça qu’elle se tait, pour pas qu’on retourne ses questions contre elle.
« Pas vraiment. Il est parti avant que je sache marcher, je ne l’ai jamais connu. On m’a dit qu’il était mort, depuis. Pour être honnête, ça ne fait aucune différence.»

Nouveau silence, l’heure risque d’être longue. Et elle va se rendre malade avec ces caramels qui collent aux dents. Depuis combien de temps ils traînent dans ce bocal ? Des années, sûrement, tellement ils sont durs à mâcher.

« Vous voulez qu’on parle de ce qui s’est passé ?»
« J’ai tiré sur quelqu’un. J’ai envie de vous dire que c’est les risques du métier. Il n’est pas mort, je ne suis pas morte. Alors on peut dire que ça s’est bien passé.»
« C’est la première fois que vous vous servez de votre arme en service. C’est pour ça que vous êtes là. Pour qu’on soit sûrs que vous allez bien.»
« Je vais bien. Il a dégainé, il a visé mon équipier alors.. J’ai tiré. C’est la procédure, j’ai fait ce que j’avais à faire.»

C’est irritant, le grattement du crayon sur la feuille. Et c’est d’autant plus frustrant que même en se redressant sur le fauteuil, Sophia n’arrive pas à déterminer ce que la psychologue gribouille à son sujet.

« Vous avez discuté avec vos proches de l’incident ?»
« Ça ne les regarde pas. Je connais ma famille. Ma mère va hurler que c’est trop dangereux de travailler ici, que j’aurais du faire prof d’espagnol comme mon frère. Ils vont faire tout un foin pour pas grand chose. Je préfère m’éviter une migraine.»
« Votre mère désapprouve votre choix de carrière ?»
« Ma mère désapprouve beaucoup de choses, j’ai simplement passé l’âge d’accorder de l’importance à son avis. Elle a fait des choix pires que les miens.»

C’est pour ça qu’elle déteste les psy. Puisqu’ils arrivent toujours à vous faire parler, même quand vous ne le voulez pas.

« Vous semblez lui en vouloir.»
« Pas du tout. On fait tous des mauvais choix, même si on a de bonnes raisons.»
« Qu’auriez-vous fait différemment, à sa place ?»

Question piège. Tellement de choses. Peut-être rien. Il lui faut une minute de réflexion, pour trouver les mots justes.

« Venir ici. Je ne pense pas que ça ai été l’idée la plus lumineuse de ma mère.»
« C’est plutôt surprenant de la part d’un membre de la police de ne pas aimer son pays.»
« Non, ne vous méprenez pas. J’aime être ici. Je dis simplement qu’à sa place, j’aurai fait les choses différemment. Débarquer enceinte avec déjà quatre enfants sous le bras, enceinte jusqu’aux yeux, sans parler un mot d’anglais, sans argent...  Je pense que la vie aurait été plus facile si on avait pris le temps de faire les choses correctement. D’arriver ici avec un plan.»
« Vous qualifieriez votre enfance de difficile ?»

Le minuscule appartement du Bronx. Obligée de partager sa chambre. Les aînés qui servaient de baby-sitter, avec Angela qui travaillait comme une acharnée pour payer le loyer et remplir le frigo. Et pourtant, ces quelques petits mètres carrés étaient le cocon le plus sécurisant qu’elle ai connu de sa vie. Puisque le monde extérieur, lui il est cruel. Et sa mère l’a jeté dedans.

« Les enfants sont cruels. J’étais petite, alors je pense que ça a du être plus simple pour moi que pour mes soeurs ou mon frère.»

Bouffeuse de tacos. On range vite sa trousse à paillettes pour pas que la mexicaine risque de la voler. C’était des enfants, qui imitaient des parents encore plus intolérants. Qui ne laissaient pas venir ses petits camarades pour son anniversaire. Qui voudrait confier son enfant à une femme qui ne parle pas anglais ? Puis elle a grandi, et Ricardo et Mariana ont quitté la maison pour faire leurs vies. Qu’est ce qu’elle leur en a voulu, quand ils sont partis de ce trou à rat.

« Vous n’êtes pas proche de votre famille, si je vous suis.»
« Non, ce n’est pas ça... Je les aime. Vous savez, dans ma famille, on a pas le droit de se détester en paix. Y en a toujours un pour vouloir faire la paix, pour calmer le jeu. Mais j’étais qu’une enfant et ma mère était souvent absente alors... On a pas forcément la même éducation, mes aînés et moi. Ils sont plus... Comment dire ça... Traditionnels ? Vous n’imaginez pas le drame que ça a été quand j’ai osé vouloir passer les fêtes dans la famille de mon ex-mari. Une Diaz absente à Noël, quelle hérésie !»

Elle leur avait cédé. Puisqu’elle voulait être là, au fond. Même si elle voulait faire croire le contraire.

« On est proches. On a juste des visions différentes de la vie. C’est pour ça que je ne leur parle jamais du travail. Ils s’inquiéteraient, et ça ne servirait à rien, puisque je ne compte pas démissionner.»
« J’ai lu dans votre dossier que vous étiez bien intégrée au sein de votre unité. Ces différences culturelles que vous mentionnez, n’ont elles pas été un frein à cette intégration ?»

Si les enfants sont cruels, attendez de voir les adultes. Sous couvert d’humour, certains se permettent bien des paroles. Que ce soit sur ses origines ou encore son genre, Sophia a pu en entendre de toutes sortes. Mais on rigole, ça va. était la réponse la plus donnée quand elle faisait part de son malaise. Alors elle avait appris à rire avec eux. C’est bien plus simple que la confrontation. Et ça lui évitait d’être le mouton noir du service.

« Pas du tout.» Mensonge. « Je n’ai jamais rencontré de problèmes de ce type, ici. Tout le monde est... Accueillant et ouvert d’esprit.»

Le caramel passe de travers et elle doit tousser un peu, pour se dégager la gorge. Ca t’apprendra à dire des bêtises pareilles à voix haute.

« Enfin. J’ai parlé de mes parents, de ma famille. Vous allez le signer, mon papier ?»
« Il y a encore quelques points que j’aimerai aborder avec vous, avant que vous ne partiez. L’heure n’est pas terminée.»

Elle suspecte que l’horloge sur le mur ne soit cassée, ou trafiquée pour la garder ici. Alors elle s’enfonce au fond de son fauteuil, fait un vague geste de la main pour lui faire signe d’y aller.

« J’ai cru comprendre que ce n’était pas la première fois que vous gardiez les choses pour vous.»
« Ça n’a aucun rapport avec ce qui s’est passé l’année dernière. Et c’était un malentendu. »
« Vous êtes venue travailler pendant plusieurs jours avec une côté fêlée.»
« Je ne savais pas qu’elle était fêlée. »
« C’est ce que vous aviez dit. Mais la douleur aurait du vous alerter.»
« J’ai un seuil de tolérance élevée»

Cinq jours pendant lesquels elle s’était défoncée aux anti douleurs, jusqu’à voir des étoiles. Un mauvais coup pris lors d’une arrestation, elle avait bien senti que l’os avait craqué. Mais il aurait fallu dire à l’enfoiré qui l’accompagnait qu’elle avait vraiment mal, et il aurait sans doute sorti un truc du genre : c’est pour ça qu’il faut pas de femmes dans la police. Alors elle avait préféré se taire et encaisser, en espérant que ça passe. Jusqu’à ce qu’elle hurle quand Dave, son mari, avait essayé de la toucher. Cet idiot avait appelé les pompiers. Arrêt de travail pendant près d’un mois. Diaz a pris des vacances pour un simple bleu, qu’ils avaient tous dit. C’est justement ce qu’elle souhaitait éviter à tout prix, mais Dave pouvait pas le comprendre.

« Vous savez que mon travail est de vous aider. Et qu’il ne faut pas attendre d’être envoyée ici de force. Ma porte est ouverte. »
« Et votre bureau est souvent vide. Vous devez être douée, à réparer les gens en une seule séance. Je me sens beaucoup mieux. »
« Le sarcasme est un mécanisme de défense courant.»
« Je n’ai pas de raison d’être sur la défensive. Jusque-là, j’ai bien voulu échanger avec vous.»
« Alors nous pouvons parler de votre divorce ? »

Là, c’est un coup bas. Puisqu’elle a encore la marque de bronzage sur l’annulaire, et que c’est encore étrange de se réveiller seule le matin.

« Des milliers de gens divorcent. Un mariage sur trois, quelque chose comme ça il me semble.»
« Et le vôtre ? »
« Ma famille n’en était pas fan, un mal pour un bien. »
« Qu’est-ce qu’ils lui reprochaient ? »
« Au début de notre relation, j’ai décoloré mes cheveux pour être blonde. Ca a fait bondir ma mère, qui pensait qu’il avait une mauvaise influence. Comme si j’allais tout à coup me transformer en blanca. Trop américain, je suppose. »
« Et vous, vous lui reprochiez quoi ? »

Ce n’est pas elle qui a posé les papiers du divorce sur la table de la cuisine.

« Commun accord. Nous avions des attentes différentes dans la vie. »
« C’est à dire ? »
« Il trouvait que je travaillais trop. Un peu hypocrite de la part d’un avocat, mais que voulez vous. Et il y a eu la question des enfants.»
« Il n’en voulait pas ? »
« Non, c’était moi qui ne voulait pas d’une famille. Je trouvais égoïste de faire des enfants pour les confier à une baby-sitter la plupart du temps. Nous n’étions jamais à la maison, et aucun de nous ne souhaitait arrêter de travailler. Je... Je trouvais qu’on était assez, à deux. Mais il lui en fallait plus.»

Il avait failli partir, deux ans plus tôt déjà. Pour ce même sujet. Autant arrêter là. Inutile de perdre plus de temps, puisqu’ils ne se mettraient jamais d’accord. Mais elle était tellement terrifiée à l’idée d’échouer, à l’idée de se retrouver seule, qu’elle avait accepté. Du moins, en apparence. Pendant des mois, ils avaient essayé de faire un enfant et tous les soirs, avant d’aller dormir, elle prenait son contraceptif en cachette. Juste le temps qu’il abandonne l’idée. Pendant plus d’un an. Mais qu’aurait-elle du faire ? Tomber enceinte et perdre toutes les chances de monter en grade ? Qui voudrait donner une promotion à une femme qui loupe des mois de travail pour donner naissance à un gamin, qui l’obligera à quitter plus tôt le boulot parce qu’il a de la fièvre ? Parce que si elle était égoïste de vouloir garder Dave, il n’était pas en reste. Puisqu’il était clair dans son esprit, pour lui, que c’était à elle d’arrêter de travailler pour s’occuper des enfants. Et un soir, elle était rentrée. Et il avait simplement jeté sa plaquette de pilule à ses pieds. Elle aurait pu se battre pour la maison, lui rendre les choses plus difficiles pour qu’il change d’avis. Mais elle avait bien compris qu’il ne lui pardonnerait jamais. Alors c’est elle qui est partie. Au moins, elle a pu garder le chat. Ca va faire neuf mois. Et c’est toujours compliqué de n’avoir qu’une seule brosse à dent dans la salle de bain, après huit ans de relation.

« Sophia ? »
« Mh ? Oui, pardon, excusez-moi. Vous pouvez répéter ? »
« En dehors du travail, que faites-vous ? »
« Euh. Ce que les gens normaux font. Je me repose, j’essaie de voir ma famille. Mon frère donne des cours de danse, j’aime bien y aller de temps en temps. C’est l’occasion de le voir. Je suis aussi bénévole dans une association pour les jeunes en difficulté. »
« Et vous faites quoi, pour vous ? Vous avez une passion, un hobby ? »
« Je n’ai pas le temps, pour ça. »
« Vous ne prenez pas de temps pour vous ? »

Non. Parce que les temps morts sont des minutes pour réfléchir, pour cogiter. Pour se demander si elle aurait pas voulu des enfants avec Dave, au final. Si elle devrait pas lever le pied sur le boulot. Si elle est vraiment heureuse. Trop de questions douloureuses qu’elle peut s’éviter en se gardant occupée. Alors elle sourit, en prenant appui sur les accoudoirs pour se lever.

« Pas besoin. Et je crois que c’est la fin de notre séance alors... Vous allez le signer, mon papier ? »

le psychologue laisse échapper un regard de désapprobation mais acquiesce tout de même, en tamponnant le formulaire qu’elle lui tend.

« Mais j’aimerai quand même vous revoir, quand vous aurez le temps. »
« La prochaine fois que je tire sur quelqu’un, c’est promis. »