Trust, in only me. Open slowly. Scared to let you see, every little broken piece of me. Love, you're fucking me. Holding me down for the drug. You think you know who you are. You didn't fool me at all. I can still feel in the dark. You whispered all of your lies, cuz you couldn't look in my eyes. Only in love for the high.



Inde, sa mère est dans tous ses états, elle parle du diable, de dépravation, de ses regrets d’avoir un jour quitté le Royaume-Uni, parce qu'elle n'aurait jamais rencontré son père. Parce qu’il vaut mieux une Shea morte qu’une Shea pervertie. Shea l’écoute mais ses cris la traverse. C’est l'acquiescement de son père qui la glace plus encore. Shea ne s’est pas préparée, et cet épisode est pour elle un vrai supplice. Alors qu’elle sort de l’adolescence et qu’elle croit avoir à portée de main une myriade de possibilités nouvelles, elle devrait se contenter de la plus vile misère. L’exigence et le confort auxquels elle croyait pouvoir prétendre ne permettaient plus de juger humblement sa situation. De son bref retour en Inde, Shea ne tire qu’une seule conclusion : pour ne pas souffrir, il suffit de ne pas aimer.

Bien des années plus tard, elle n'a plus jamais remis les pieds en Inde. Elle est très rarement retournée au Royaume-Uni. En son entier, elle traine après elle on ne sait quelle aura de maléfice trouble et d'insoutenable grandeur. Elle porte un regard sur tout et tout le monde et ses choix sont par conséquent toujours déterminants. Comme celui de s'installer à New-York et de laisser derrière tous ceux qui ont un jour croisé sa vie. Elle est remplie d’un désir fou de tout savoir sur la vie. Elle peut passer des jours sans dormir, sans relâche, parce qu'elle ne peut abandonner ce qu'elle a entreprit. Elle n'a peur de rien, ni de la maladie, ni de la guerre, ni de l'amour - celui qu'on lui porte, ni de la mort, ni du soleil, du désert, des tempêtes, des abîmes, ou seulement de sa propre personne. Elle déteste souffrir ; elle déteste sa complicité avec cette souffrance qui nait de son sang. Et elle va jusqu’à détester le bruissement de son sang dans ses veines. Elle se réclame parfois de Lucifer. D’où l’aura de ténèbres qui la suit où qu’elle aille, quoi qu’elle fasse. Elle lui manifeste sa loyauté par de spectaculaires inconduites. Cet oeil encore, ce regard étrange, à la fois si intense et si lointain, si précis et si froid, l'engeance de ceux qui happent, ne lâchent jamais, connaissent dans le détail la face de l'autre.

Le club est transfiguré. Il règne là un chaos sans nom. Cette cohue fantastique semble être de loin un seul être, difforme et ondoyant. Sa couleur est celle de la fange, sa voix le concerto inaudible de centaines de cris. “Shea, c’est l’égoïsme à l’état pur”, “Shea, c’est la limite du fréquentable”. La personnification même de ce qu’il y a de plus mauvais pour le développement des relations humaines, lui a-t-on dit. Pourtant, c'est avec une joie et une satisfaction presque cruelle qu’elle s’en retourne vers ses amantes, et qu'elle examine de plus en plus l’étendue de la monstruosité de sa propre personnalité. La simple cadence des clients produit dans l’esprit de la jeune fille une forme de songerie maladive qui la rend inconsciente des présences autour d’elle. Elle se sent hostile, défie quiconque de l’approcher. Elle se sent libérée de ces années sous l’influence de ses parents. Jamais avant New York, elle ne s’était rendue compte qu’elle cherchait à s’en débarrasser. Les clients au comptoir du bar qui bavardent grossièrement se taisent quand elle les toise enfin. Ils ne savent pas que c’est l’odeur acide des corps qui la force à lever le visage pour prendre une respiration, flegmatique. Il y a quelque chose dans le regard qu’elle leur jette qui leur en impose, parce qu’elle a toujours cette beauté insolente et juvénile, presque trop fragile, mais la fatigue dans ses yeux laisse comprendre qu’elle se laisse souiller par le monde et par le temps qui lui échappe. Elle a tendance à juger les gens aux premiers abords. Par exemple, elle méprise les gens qu'elle estime fades et fuit ceux qui n'ont aucun but ni passion dans leur vie. Parfois, elle s’immobilise en retrait derrière le bar, pour que de l’endroit d'où elle se tient, elle ait sur les proies une vue parfaite.

Sa soirée est en partie apaisée par une missive qu’on lui porte au comptoir quelques heures avant la fin de son service. Une jeune femme lui tend une serviette pliée en quatre. Shea l’ouvre avec une impatience rageuse. Ca tient en une phrase, parcourue d’une écriture décidée : elle lui demande de la rejoindre dans une auberge où elle loge à Manhattan. Shea hésite un quart d’heure, puis s’empresse de se débarbouiller, choisit ses vêtements avec soin, se rince rapidement, se jauge dans le miroir une fois apprêtée. Elle se trouve jolie et élégante, mais tout autour les ténèbres. Même son reflet semble se rire d’elle-même, et elle voit alors, non pas une jeune indo-britannique, mais le visage de sa mère. Tu aurais pu te contenter d'un beau et grand catholique… se répète-t-elle. Mais l’idée de rejoindre sa nouvelle conquête la gonfle d’enthousiasme, chasse l’apathie par laquelle elle s’est laissée envahir durant la journée. Elle a toujours, dès lors qu’elle a rendez-vous, la sensation d’être intimement guidée par une force occulte. A moins que ce mystère, pesant telle une menace, ne soit pas hors d’elle mais en elle : que les femmes ne la poussent en rien mais qu’elle est engloutie par ses propres ténèbres. Elle frissonne encore, la perspective d’un nouveau corps à fatiguer, d’un nouveau coeur à détruire prend un double sens, car elle chasse aussi ses sombres pensées.

Elle a choisi de rarement convier ses conquêtes chez elle, car la dernière fois le visage de son colocataire s’était transformé radicalement. Soudain il avait réalisé qu’il avait imaginé son idylle avec Shea, qu'il l'avait imaginée immunisée contre les tentations extérieures, contre des amantes qui, vraisemblablement étaient des femmes. Et X était de ces personnes qui ne croient pas en l’amour entre deux femmes. Il assimile leurs ébats à une manière de divertir les hommes, et c’est là toute son erreur. C’est là leur principal sujet de discussion propice à la dispute. X, secoué par le deuil de son amour, avait basculé sa chaise, déversé le contenu de son verre dans son gosier avant de violemment le reposer sur la table. “T’es le genre de personne à ne pas voir ce qu’il y a juste devant tes yeux !” Assène-t-il à celle qui a partagé ses doutes et ses peines depuis toujours, avant de disparaître. Shea s’en détourne avec mépris, lorsqu’elle le revoit, elle évoque sa mère, et leur désarroi à tous les deux devant son mode de vie, et que c'est invraisemblable qu'ils estiment qu'elle incarne à elle seule le vice et décharge le monde de sa conscience.